Ballata D'autunno
Piove, là dietro la finestra
piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi piove.
Si gonfia di grigio il cielo
e il suolo è già grondante di foglie
si è profumato d'autunno.
Il tempo che si addormenta
mi sembra
un bimbo in braccio al vento
come in un canto d'autunno.
Una ballata d'autunno
un canto triste di malinconia
vien dietro al giorno che va via,
una ballata in autunno
pregata a voce spenta
soffiata come un lamento
che canta il vento.
Piove, là dietro la finestra
piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi piove.
Io ti racconterei
che sta bruciandosi l'ultimo legno al fuoco e poi
che lamia povertà
è anche di un sorriso ché sono sola ormai
ma io da sola son finita
e ti racconterei
che i giovani son giovani perché non sanno mai
che no, non è la vita
la bella cosa che, che loro gira in mente
io questo lo so.
Magari si potesse del domani e del passato
dire quello che ho sognato.
Ma il tempo passa e ti canta, pian piano
con voce sempre più stanca
una ballata d'autunno.
Piove, là dietro la finestra
piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi piove.
Ballade d'automne
Il pleut, là derrière la fenêtre
il pleut, il pleut
sur ce toit rouge et fissuré
sur ce foin coupé
sur ces champs il pleut.
Le ciel se gonfle de gris
et le sol est déjà gorgé de feuilles
il s'est parfumé d'automne.
Le temps qui s'endort
me semble
un enfant dans les bras du vent
comme dans une chanson d'automne.
Une ballade d'automne
d'un chant triste de mélancolie
vient après le jour qui s'en va,
une ballade en automne
prière à voix éteinte
soufflée comme un lament
que chante le vent.
Il pleut, là derrière la fenêtre
il pleut, il pleut
sur ce toit rouge et fissuré
sur ce foin coupé
sur ces champs il pleut.
Je te raconterais
que le dernier bois brûle dans le feu et puis
que ma pauvreté
est aussi d'un sourire car je suis seule maintenant
mais moi, seule, j'ai fini
et je te raconterais
que les jeunes sont jeunes parce qu'ils ne savent jamais
que non, ce n'est pas la vie
la belle chose qui, qui leur tourne dans la tête
je le sais.
Si seulement on pouvait du demain et du passé
dire ce que j'ai rêvé.
Mais le temps passe et te chante, doucement
avec une voix de plus en plus fatiguée
une ballade d'automne.
Il pleut, là derrière la fenêtre
il pleut, il pleut
sur ce toit rouge et fissuré
sur ce foin coupé
sur ces champs il pleut.