Paisagem idilica
Ela enterrou a última esperança que me restava. E bem fundo.
Eu ainda a amo. Nossa, Deus, como eu a amo.
Mas cada dia é uma luta para conseguir respirar.
Por fora eu sou o que todo mundo vê. Acusado e condenado o tempo todo.
Por dentro eu choro. E choro muito.
Eu não sou mais o que já fui. Não sou quem já fui.
Na verdade, não sei mais quem sou...
Perdi minha identidade quando abracei a dela.
Queria eu que o amor não fosse feito de tantos sacrifícios.
Queria eu que a felicidade fosse mais do que uma ilusão.
Queria que cada sonho meu fosse realizado sem nenhuma gota de sangue e que ela pudesse fazer parte desse meu sonho de vida perfeita, num equilíbrio perfeito.
Mas não vejo mais isso.
Não consigo imaginar meus sonhos realizados e nem uma vida feliz com ela.
Dizem que grandes artistas são feitos de grandes emoções.
O artista sofre mais, ama mais, sente mais...
Não sei se sou um artista, mas sei que estou sofrendo muito.
E cada dia pra mim está sendo como se fosse o último.
Não como a ilusão de aproveitar a vida e ter um dia alegre e cheio de vida e cor.
Meus últimos dias são cinzas.
Eu estou sufocado, preso, não consigo respirar.
Mas me sinto com uma algema de ouro nas mãos.
Me ilude e me ofusca, fazendo pensar que esse ouro pode me enriquecer. Mesmo não podendo usá-lo.
Bem que nós podíamos ser felizes, afinal fomos feitos um para o outro e nos amamos.
Mas a paisagem que vejo hoje é outra.
Eu queria que a paisagem pela minha janela fosse dos vales mais lindos e coloridos.
Mas ela é cinza.
E minha vida com ela também.
Paisaje idílico
Ella enterró la última esperanza que me quedaba. Y bien profundo.
Todavía la amo. Wow, Dios, cómo la amo.
Pero cada día es una lucha para poder respirar.
Por fuera soy lo que todos ven. Acusado y condenado todo el tiempo.
Por dentro lloro. Y lloro mucho.
Ya no soy lo que solía ser. No soy quien solía ser.
En realidad, ya no sé quién soy...
Perdí mi identidad cuando abracé la suya.
Ojalá el amor no estuviera hecho de tantos sacrificios.
Ojalá la felicidad fuera más que una ilusión.
Quisiera que cada uno de mis sueños se hiciera realidad sin derramar una gota de sangre y que ella pudiera ser parte de ese sueño de vida perfecta, en un equilibrio perfecto.
Pero ya no veo eso.
No puedo imaginar mis sueños realizados ni una vida feliz con ella.
Dicen que los grandes artistas están hechos de grandes emociones.
El artista sufre más, ama más, siente más...
No sé si soy un artista, pero sé que estoy sufriendo mucho.
Y cada día para mí es como si fuera el último.
No como la ilusión de disfrutar la vida y tener un día alegre y lleno de vida y color.
Mis últimos días son grises.
Estoy sofocado, atrapado, no puedo respirar.
Pero me siento con una cadena de oro en las manos.
Me ilusiona y me deslumbra, haciéndome pensar que este oro puede enriquecerme. Aunque no pueda usarlo.
Ojalá pudiéramos ser felices, después de todo fuimos hechos el uno para el otro y nos amamos.
Pero el paisaje que veo hoy es otro.
Quisiera que el paisaje por mi ventana fuera de los valles más hermosos y coloridos.
Pero es gris.
Y mi vida con ella también.