Subsolados
A gente se esconde no mato na casa d'um conde qualquer
A gente não quer saber nem de parente, a gente não pode escolher
Há algum lugar que nos lembre e apresente de modo decente
Mas não qualquer ombro doente, a gente não quer um escombro pra ter
A gente se esconde na sombra da gente de pé
A gente que morre de sede e o sol, só pintura em parede
A gente não tem qualquer vaga mente que uma gente vazia não tem
E tudo que a gente tiver que a gente consome, consome
E some nos restos, nas latas de lixo junto às baratas
E outros tão bichos quanto a gente têm
Quando a gente desse seco povo
Pobre-velho ou rico-novo
Joga ovos na gente e a gente não quer
A gente só quer um cochilo, estilo de vida não é pra nós não
A gente quer subir na vida pra poder dormir no chão
E seguir com a nossa vida sem tapar buraco na rua
Sem sentir no dia o tremor da luz crua que na nossa cova
É uma lua quase sempre nova
Subsolados
La gente se esconde en el monte en la casa de algún conde cualquiera
La gente no quiere saber ni de parientes, la gente no puede elegir
Hay algún lugar que nos recuerde y nos presente de manera decente
Pero no cualquier hombro enfermo, la gente no quiere un escombro para tener
La gente se esconde en la sombra de la gente de pie
La gente que muere de sed y el sol, solo pintura en la pared
La gente no tiene ninguna mente vacía que una gente vacía no tenga
Y todo lo que la gente tenga, la gente consume, consume
Y desaparece en los restos, en las latas de basura junto a las cucarachas
Y otros tan bichos como la gente tienen
Cuando la gente de este seco pueblo
Pobre-viejo o rico-nuevo
Nos arrojan huevos y la gente no quiere
La gente solo quiere una siesta, el estilo de vida no es para nosotros
La gente quiere ascender en la vida para poder dormir en el suelo
Y seguir con nuestra vida sin tapar agujeros en la calle
Sin sentir en el día el temblor de la luz cruda que en nuestra tumba
Es una luna casi siempre nueva
Escrita por: Nando Freitas