Whose Eyes Are Flowers
The disasters numb within us, caught in the chest, rolling in the brain like pebbles
The feeling resembles lumps of raw dough, weighing down a child's stomach on baking day
Or Rilke said it: My heart
Could I say of it, it overflows with bitterness
But no, as though its contents were simply balled into formless lumps, thus do I carry it about
The same war continues
We have breathed the grits of it in all our lives
Our lungs are pocked with it, the mucous membrane of our dreams coated with it
The imagination filmed over with the gray filth of it
The knowledge that humankind; delicate man
Whose flesh responds to a caress, whose eyes are flowers that perceive the stars
Whose music excels the music of birds, whose laughter matches the laughter of dogs
Whose understanding manifests designs fairer than the spider's most intricate web
Still turns without surprise, with mere regret
To the scheduled breaking open of breasts whose milk runs out over the entrails of still-alive babies
Transformation of witnessing eyes to pulp-fragments
Implosion of skinned penises into carcass-galleys
We are the humans, men who can make
Whose language imagines mercy, loving kindness
Believed one another, mirrored forms of a God we felt as good
Who do these acts, who convince ourselves it is necessary
These acts are done to our own flesh
Burned human flesh is smelling in Vietnam as I write
Yes, this is the knowledge that jostles for space in our bodies along with all we go on knowing of joy, of love
Our nerve filaments twitch with its presence day and night
Nothing we say has not the husky phlegm of it in the saying
Nothing we do has the quickness, the sureness, the deep intelligence living at peace would have
¿De quiénes son los ojos las flores?
Los desastres entumecen dentro de nosotros, atrapados en el pecho, rodando en el cerebro como guijarros
El sentimiento se asemeja a trozos de masa cruda, pesando en el estómago de un niño en el día de hornear
O Rilke lo dijo: Mi corazón
¿Podría decir de él, que rebosa de amargura?
Pero no, como si su contenido simplemente se amontonara en trozos informes, así lo llevo
La misma guerra continúa
Hemos respirado sus granos en toda nuestra vida
Nuestros pulmones están marcados con ello, la membrana mucosa de nuestros sueños recubierta con ello
La imaginación cubierta con la suciedad gris de ello
El conocimiento de que la humanidad; hombre delicado
Cuyos cuerpos responden a una caricia, cuyos ojos son flores que perciben las estrellas
Cuya música supera la música de los pájaros, cuya risa se iguala a la risa de los perros
Cuya comprensión manifiesta diseños más bellos que la tela más intrincada de la araña
Aún se vuelve sin sorpresa, con mero pesar
A la programada apertura de pechos cuya leche se derrama sobre las entrañas de bebés aún vivos
Transformación de ojos testigos en fragmentos de pulpa
Implosión de penes desollados en galeras de cadáveres
Somos los humanos, hombres que pueden crear
Cuyo lenguaje imagina la misericordia, la bondad amorosa
Creímos unos en otros, reflejos de un Dios que sentíamos como bueno
¿Quiénes realizan estos actos, quiénes nos convencen de que es necesario?
Estos actos se hacen a nuestra propia carne
La carne humana quemada huele en Vietnam mientras escribo
Sí, este es el conocimiento que forcejea por espacio en nuestros cuerpos junto con todo lo que seguimos sabiendo de la alegría, del amor
Nuestros filamentos nerviosos tiemblan con su presencia día y noche
Nada de lo que decimos no tiene la flema ronca de ello al decirlo
Nada de lo que hacemos tiene la rapidez, la certeza, la profunda inteligencia que vivir en paz tendría
Escrita por: Solange Gularte / Mehdi Ameziane