Tragi-comedienne
De grote rollen heeft ze nooit gespeeld
En van de kleine kon ze ook niet leven
Nu is ze vijftig en dat is te zien
Aan de manier, waarop ze zich verveelt
En aan haar hals, die niets meer toe wil geven
Maar aan haar ogen nog het allermeest misschien
Avond aan avond in 't cafe verwelkt ze als een bloem
Na negen whisky-ijs en minstens twintig sigaretten
Ze wordt nog steeds sentimenteel, wanneer ik namen noem
Maar haar verdriet komt nooit meer verder dan haar ogen betten
Al haar perfecte minnaars van 't begin
Gaan stilaan van hun aow genieten
En hoeven niet zo nodig meer zo hard
Natuurlijk is ze best nog een vriendin
Maar nu 1, die ze makk'lijk laten schieten
Als ze hen steeds weer met een concurrent verwart
Zo af en toe roept ze nog wel eens dingen iets te luid
Maar tegenwoordig resulteert dat enkel nog in stilte
En nooit meer in de troost van warme handen langs haar huid
Als tijd'lijke remedie tegen toegenomen kilte
De journalisten zeggen haar gedag
En maken zich vervolgens uit de voeten
Een vrouw van wie geen mens meer wakker ligt
Het wachten is alleen nog op de dag
Dat zij haar huilerig gedenken moeten
Hun beste nieuws is immers necrofiel gericht
En toch, wat was ze mooi, wanneer ik oude foto's zie
Zo mooi, dat dat natuurlijk door de jaren is bedorven
Wanneer ik nu haar naam noem, vragen mensen aan me: "wie?"
Waarom is zij, toen het nog kon, niet prachtig jong gestorven?
Tragi-Komödiantin
Die großen Rollen hat sie nie gespielt
Und von den kleinen konnte sie auch nicht leben
Jetzt ist sie fünfzig und das sieht man
An der Art, wie sie sich langweilt
Und an ihrem Hals, der nichts mehr hergeben will
Aber an ihren Augen vielleicht am meisten
Abend für Abend verwelkt sie im Café wie eine Blume
Nach neun Whisky-Eis und mindestens zwanzig Zigaretten
Sie wird immer noch sentimental, wenn ich Namen nenne
Doch ihr Schmerz geht nie weiter als ihre Augen betten
All ihre perfekten Liebhaber von früher
Genießen langsam ihre Rente
Und müssen nicht mehr so hart arbeiten
Natürlich ist sie immer noch eine Freundin
Aber jetzt eine, die man leicht links liegen lassen kann
Wenn sie sie immer wieder mit einem Konkurrenten verwechselt
Hin und wieder ruft sie noch etwas zu laut
Aber heutzutage führt das nur noch zu Stille
Und nie mehr zu dem Trost warmer Hände auf ihrer Haut
Als vorübergehendes Mittel gegen die zunehmende Kälte
Die Journalisten sagen ihr Lebewohl
Und machen sich dann aus dem Staub
Eine Frau, um die sich niemand mehr sorgt
Es bleibt nur abzuwarten, bis der Tag kommt
An dem sie sie weinend gedenken müssen
Denn ihre besten Nachrichten sind schließlich nekrophil gerichtet
Und doch, wie schön war sie, wenn ich alte Fotos sehe
So schön, dass das natürlich durch die Jahre verdorben ist
Wenn ich jetzt ihren Namen nenne, fragen die Leute mich: "Wer?"
Warum ist sie, als es noch möglich war, nicht wunderschön jung gestorben?