Spiele mir ein Frühlingslied am Friedhofstor
Ihr glaubtet wohl, als man uns mit viel gutem Wort bedachte
Da hätten wir den Schmach, den Zorn, den Hass, die Wut vergessen...
Ihr glaubtet wohl, als man uns süßen Wein und Früchte brachte
Da hätten wir verblendet wie das Kriechervolk gefressen...
In den Staub!
Und all die Lügen sollen eure letzten Worte sein
In den Staub!
In dieser dunklen Krypta legte einst ich alle Träume nieder
Sie bargen Fleisch und Blut für mehr als nur Geschichten, Lieder
Doch Kunst und Träume sind schon längst der Fraß für blinde Massen
Unter unsren Zeichen leben sie für alles was wir hassen
In dieser dunklen Krypta liegt der Glaube an die Welt begraben
Sie grapschen geifernd, sich an dem, was wir geliebt, zu laben
Sie sabbern dunkle Verse, schänden jeden wahren Traum
Galgendämmerung erwache, knüpfe sie an jeden Baum...
In dieser dunklen Krypta werden wir in stillem Zorn verweilen
Uns nicht weiter schindend, um das Übel anderer zu heilen
Glücklich, dass uns nichts als nur der eig'ne Wille hierhin bindet
Und die Hoffnung bleibt, dass nur wer ehrlich sucht, uns findet
Rost labt sich am kalten Eisentor des alten Grabsteingartens
Schleier vor verlass'nen Spinnennetzen kleiden Dornenbäume
Tau von Gräberfeldern setzt sich in die klebrig weiche Seide
Dunkle Frucht fällt dumpf auf Moos, sät bei den Wurzeln üble Träume
Nur ein schwaches Nebelleuchten hat der dunst'ge Mond verloren
Felsenkathedralen ragen grob und ohne Glanz empor
Efeu frisst die Totenlichter, würgt die Kreuze, deckt die Gräber
Finde mich und spiele mir ein Frühlingslied am Friedhofstor
Toca una canción de primavera en la puerta del cementerio
Creísteis que, cuando nos llenaron de halagos
Olvidaríamos la vergüenza, la ira, el odio, la rabia...
Creísteis que, al traernos vino dulce y frutas
Nos habríamos cegado como el pueblo rastrero devorando...
¡Al polvo!
Y todas las mentiras serán vuestras últimas palabras
¡Al polvo!
En esta cripta oscura una vez deposité todos mis sueños
Guardaban carne y sangre para algo más que historias, canciones
Pero el arte y los sueños hace tiempo son alimento para las masas ciegas
Bajo nuestros signos viven para todo lo que odiamos
En esta cripta oscura yace enterrada la fe en el mundo
Se aferran con avidez a lo que amamos para alimentarse
Escupen versos oscuros, profanan cada verdadero sueño
Amanecer de la horca, despierta, cuélgalos de cada árbol...
En esta cripta oscura permaneceremos en silente ira
Sin torturarnos más para sanar el mal de otros
Felices de que solo nuestra voluntad nos ate aquí
Y la esperanza queda de que solo quien busca honestamente, nos encuentre
El óxido se deleita en la fría puerta de hierro del antiguo jardín de tumbas
Velo sobre telarañas abandonadas viste espinosos árboles
El rocío de los campos de tumbas se posa en la suave seda pegajosa
La oscura fruta cae sordamente sobre el musgo, siembra malos sueños en las raíces
Solo una débil luz de niebla ha perdido la luna brumosa
Las catedrales de roca se alzan ásperas y sin brillo
El hiedra devora las luces de los muertos, estrangula las cruces, cubre las tumbas
Encuéntrame y toca una canción de primavera en la puerta del cementerio