Und Pan spielt die Flöte (Desîhras Tagebuch - Kapitel II)
Ein Elexier aus kalten Urnen lebhaft Floss in unserem Blut
Das Kriechervolk im Schlamm sprach falsch und schürte unsre Wut
Wie Märchen kamen Schriften auf uns und vergess'ne Lieder
Besuchten uns in unseren Träumen, kehrten stetig wieder
Und trotz der Flüche und des Zorns war Platz für frohe Worte
Wir lachten, denn wir glaubten noch an andre, bess're Orte
Ein mildes Lächeln ob der eklen Kriecher tumben Possen
Doch bald lag alles weit zurück und schien mir wie zerflossen
Niemals wird Vergessen die Gebeine dieser Tage
Gleich Lethes Flut verschlingen, sind die Zeiten auch verronnen
Denn nichts ward je begraben, und was bleibt sind Kenotaphe
Und ein Blick zurück, den Pfad entlang, der irgendwo begonnen
Auch heute sucht mein Blick nicht lange vor Frühlingserwachen
Auf der anderen Flussseite die großen, kahlen Bäume
Und wenn hinter mir wie Messing blutend sich die Sonne senkt
Dann leuchtet warm das kalte Holz und schickt mir neue Träume
Und dieser Fluss, der viel gesehen, viel mit sich genommen
Was wäre, wenn er ruhte wie ein See, nicht fließend, sondern still
Und alles, was man ihm geschenkt, behielte er und verwahrte
Wäre dann mein Spiegelbild in ihm ein andres Bild...?
Was bleibt, sind viele Worte, deren viele nicht geschrieben
Was bleibt, sind schöne Bilder, die fast alle nicht gemalt
Und Träume, die verwahren, was noch wartet auf Erfüllung
Und die Hoffnung, dass noch irgendwann der alte Glanz erstrahlt
Was bleibt, sind diese Zeilen, die mehr fühlen als sie sagen
Was bleibt, sind diese Lieder, die aus tausen Träumen klingen
Und vieles wird verloren sein, und keiner wird es finden
Doch irgendwer wird irgendwann noch diese Lieder singen
Als eines nachts der Frühling kam, da brachte er die Freude
Schuf Sinnbilder der Lebenslust und nie gekannte Freiheit
Und schrieb in meinen Träumen dennoch Sagen voller Trauer
Und Mythen voller Weltenschmerz toter Vergangenheit
Der Finsternis, die wir erdachten, erwuchsen neue Pfade
Die kannten einen Weg ans Licht, obschon sie voller Schwärze
Der Taumel der Gefühle war der Hirte dieser Wege
Denn das Ziel all jener Reisen war ein Spiegelbild der Herzen
Verzweiflung und Verzückung waren untrennbar verworren
Der Widerspruch in allem schien sich selber zu verspotten
Die Gier, die Pein zu spüren, schrie in meinen heißen Schläfen
Und um unsere Fluchtburg schien ein Weltbild zu verrotten
In kalten Katakomben wuchsen greuliche Visionen
Und unter einem jungen Himmel starb ein alter Frieden
Und dennoch schien ein Zerrbild seiner selbst in sich zu verhöhnen
Und stürtzte sich auf all die Missgeburten, die uns mieden
So waren also Hass und Liebe unzertrennbar verbunden
So war der Weg zu neuen Ufern nicht zu überschauen
So war doch dieser Weg der einz'ge Pfad, den wir verstanden
So spürten wir nicht ohne Qual des Lieben eis'ge Klauen
Und unvermittelt sah ich in den Spiegeln nur noch Schöpfer
Und Welten, die zuletzt ich in der Kinderstube sah
Der Zwiespalt zwischen Traum und Überlebeben schuf ein Chaos
Das unter Schmerzen und doch lächelnd eine neue Welt gebar
Und so entstanden Worte, die auf taube Ohren stießen
Wie Artefarkte eines Traumes in einer toten Welt
Gesten, die dem blinden Mob wie zum verzehr geboten
Was, wenn der letzte Barde unrettbar in Disseits fällt...?
Desîhras Tagebuch
Schreibt in meinem Herzblut
Von Wahnsinn und von Weisheit
In reich verzerrten Lettern
Desîhras Tagebuch
Weiß um einen alten Fluch
Liest zwischen allen Zeilen
In leicht vergilbten Blättern
"Sieh nur die Puppen, sie tanzen
In dämmrigen, kränkelndem Licht
Sieh nur die Augen, dem Schmerz und die Angst
Der Schrecken im lächelnden Puppengesicht
Sieh nur die lieblichen Kleidchen
Das Zucken auf zitternden Füßen
Der Missklang der Töne, die Kakophonie
Ein erschreckendes Bild, sich die Zeit zu versüßen"
Süß sind die Früchte, doch faulten die Wurzeln
Schon als voller Omen der Frühling begann
In den Ästen die Vögel mit eiskalten Augen
Sie singen von nichts als dem Weltuntergang
So bringt uns die goldenen Äpfel, denn die, an die der Norden glaubt
Sind fabelhafte Gärtner,... obschon uns vor dem "ewig" graut
Doch nichts ist mehr so, wie es einstmals war
Und so ist auch das "ewig" gestorben
Die Früchte, die brachten, wonach alle trachten
Sind schön, doch schon lange verdorben
Weit fort von den Zinnen verblendeten Lärms
Dort draußen, weit hinter den Toren
Liegt fast unerreichbar das Land, das wir suchten
Das "morgen" ist noch nicht verloren
...und Pan spielt die Flöte
Y Pan toca la flauta (Diario de Desîhra - Capítulo II)
Un elixir de urnas frías fluía vivaz en nuestra sangre
El pueblo rastrero en el barro hablaba falsedades y avivaba nuestra ira
Como cuentos, escritos y canciones olvidadas
Nos visitaban en nuestros sueños, volvían una y otra vez
Y a pesar de las maldiciones y la ira, había lugar para palabras alegres
Reíamos, pues aún creíamos en otros lugares mejores
Una leve sonrisa ante las grotescas payasadas de los rastreros
Pero pronto todo quedó atrás y me pareció desvanecido
Nunca se olvidarán los huesos de aquellos días
Aunque los tiempos hayan pasado como el flujo de Lete
Pues nada fue jamás enterrado, y lo que queda son cenotafios
Y una mirada atrás, siguiendo el camino que en algún lugar comenzó
Hoy mi mirada no busca mucho antes del despertar de la primavera
En la otra orilla del río, los grandes árboles desnudos
Y cuando detrás de mí el sol se pone sangrante como bronce
Entonces la fría madera brilla cálida y me envía nuevos sueños
Y este río, que ha visto mucho, ha llevado consigo mucho
¿Qué pasaría si descansara como un lago, no fluyendo, sino quieto?
Y todo lo que se le ha dado, lo conservara y guardara
¿Sería entonces mi reflejo en él una imagen distinta...?
Lo que queda son muchas palabras, muchas de las cuales no fueron escritas
Lo que queda son hermosas imágenes, casi ninguna fue pintada
Y sueños que guardan lo que aún espera ser cumplido
Y la esperanza de que algún día el antiguo esplendor vuelva a brillar
Lo que queda son estas líneas, que sienten más de lo que dicen
Lo que queda son estas canciones, que resuenan desde mil sueños
Y mucho se perderá, y nadie lo encontrará
Pero alguien, en algún momento, seguirá cantando estas canciones
Una noche, cuando llegó la primavera, trajo consigo la alegría
Creó símbolos de la alegría de vivir y una libertad nunca antes conocida
Y en mis sueños escribió aún leyendas llenas de tristeza
Y mitos llenos de dolor por un pasado muerto
De la oscuridad que imaginamos surgieron nuevos caminos
Que conocían un camino hacia la luz, aunque estuvieran llenos de oscuridad
El delirio de los sentimientos era el pastor de estos caminos
Pues el objetivo de todos esos viajes era un reflejo de los corazones
La desesperación y el éxtasis estaban inseparablemente entrelazados
La contradicción en todo parecía burlarse de sí misma
La codicia de sentir dolor gritaba en mis sienes ardientes
Y alrededor de nuestro refugio parecía pudrirse un mundo
En frías catacumbas crecían horribles visiones
Y bajo un cielo joven moría una antigua paz
Y sin embargo, una caricatura de sí misma parecía burlarse
Y se lanzaba sobre todas las monstruosidades que nos evitaban
Así que el odio y el amor estaban inseparablemente unidos
Así que el camino hacia nuevas tierras no era visible
Así que este camino era el único que entendíamos
Así que no sentíamos sin el tormento de las garras heladas del amor
Y de repente, en los espejos solo veía creadores
Y mundos que solo había visto en la guardería
La dualidad entre el sueño y la supervivencia creó un caos
Que, entre dolores y aún sonriendo, dio a luz un nuevo mundo
Y así surgieron palabras que caían en oídos sordos
Como artefactos de un sueño en un mundo muerto
Gestos que al ciego pueblo se ofrecían como alimento
¿Qué pasa si el último bardo cae irremediablemente al más allá...?
Diario de Desîhra
Escribe en mi sangre
De locura y sabiduría
En letras ricamente distorsionadas
Diario de Desîhra
Conoce una antigua maldición
Lee entre todas las líneas
En hojas ligeramente amarillentas
"Mira las marionetas, bailan
En la penumbra, en una luz enfermiza
Mira los ojos, el dolor y el miedo
El horror en el rostro sonriente de la marioneta
Mira los adorables vestidos
El temblor en los pies temblorosos
La disonancia de los tonos, la cacofonía
Una imagen aterradora para endulzar el tiempo"
Dulces son las frutas, pero las raíces se pudren
Ya desde el principio de la primavera, lleno de presagios
En las ramas, los pájaros con ojos helados
Cantan solo sobre el fin del mundo
Así que nos traen las manzanas doradas, pues aquellas en las que el norte cree
Son jardineros fabulosos,... aunque tememos lo "eterno"
Pero nada es como solía ser
Y así también ha muerto lo "eterno"
Las frutas que trajeron lo que todos anhelan
Son hermosas, pero hace tiempo que se pudrieron
Lejos de las murallas del ruido cegador
Allá afuera, más allá de las puertas
Yace casi inalcanzable la tierra que buscábamos
El "mañana" aún no está perdido
...y Pan toca la flauta