Desîhra Mogontiacum
Das Grün der Zitadellen
Der erste Abend eines Jahres
An dem noch die Vögel singen
Soll in Dankbarkeit verklingen
Wo blinde Schatten lauern
Die ihren eigenen Weg kaum kennen
Und dies auch nicht bedauern
Bei Dornenwerk, Gestrüpp und Stein
Von Moos gewürgte Mauerkronen verfallener Zitadellen
Am großen Strom
Seit Jahren schon
Der Wandel kommt, der Wandel bleibt
Der Wandel feiert seinen eigenen Tod
Vom anderen Flussufer schallen aus den fernen Bergen
Süße Rufe, die ungehört verhallen
Der Wandel bleibt
Dies sind unsere Straßen
Die mehr Wege derer kennen, die wir hassen
Als derer, die wir lieben
Haben wir uns längst dem Hass verschrieben?
Wurden wir schon Zerrbilder der Wege, die wir gehen wollten?
Sind Straßen nur noch Grenzen, die einst neues bringen sollten?
Was ist dann geblieben?
Pythias Grab
Das dunkle, fein gewebte Seidentuch der lauen Nacht
Troff vom nokturnen Nektar, und der fahle Mond warf weiche Schatten
Auf die Grabinschrift von Pythias Ruhestätte und zwei Raben
Die dort schon seit vielen Monden stumm wartend gesessen hatten
Ihre Stimmen krächzten menschengleich herauf zu mir vom Grabe
Jener Weissagung, die sinnend schweigt seit zäh zerronn'nen Zeiten
Glücklich, wer mit Liebe selbst die dunkle Kraft des Hasses formt
Denn der vermag bar jeder Last zu wandeln auf den Schattenseiten
Die alternden Kinder des Zweifelns
Das Leben schlug gern uns die Fänge ins Fleisch
Denn der zweifelnde Leib ist ein schmackhafter Bissen
Und oft hat der Nachtwind die Wunden geleckt
Und wir haben das Fleisch wieder an uns gerissen
Solange das Herz an den Sommer noch glaubt
Gibt es immer den Waldsee, in dessen Gesicht
Sich durch Astwerk das Silber des milchigen Mondlichts
Sanft spiegelt und flüstert Vergesst eurer nicht
Doch Herzen sind wankelmütige Gesellen
Und Licht ist oft nur Schein
Wir
Wir sind die Kinder
Einer fast vergessenen Zeit
Wir
Wir singen allzu oft von damals
Doch damals sangen wir viel seltener von der Vergangenheit
Denn damals war der Morgen oft das Vorbild eines Traumes
Und die Vergangenheit der Hüter alter Schätze
Wir
Wird sind die Schatten
Die unsere Kindheit wirft
Wir sind das Abbild eines Traumes
Wann sind wir die Totengräber in der Galgendämmerung?
Wann sind wir nur noch die Gemälde längst Verblichener?
Was, wenn der Aschefrühling kommt, an dem kein Phönix sich erhebt?
Und von den Nordgöttern kein Wind mehr zu uns weht
In Mittsommernachtsschatten
Die Vorahnung eines Mittsommernachtsschauers
Schwebt schwer aus den Himmeln, aus denen auch bald
Ein zersplitternder Mondstrahl in wiegende Farne
Sich stürzt und sein Nachtlager findet im Wald
Wo Blüten von tagesscheuen Sommerblumen
Wie Augen der Nacht in die Finsternis tasten
Und dösend im Nachgeschmack des Sommertages
Die Wunschträume still unter Blätterwerk rasten
Zwischen Hügeln und Wehrtürmen
Es säumten verwitterte Steine die Straßen
Zum Hügel, von dem man auf Feindesland blickte
Das jenseits des Flusses in Bergwald erstickte
Und aus dem uns doch so viel Gutes ereilte
Und wenn wir am Ufer an Wehrtürmen saßen
Bei Wagenburgen vor schäbigen Spelunken
Dann schien es manchmal, unser Stern sei gesunken
In Tiefen, in denen man fortan verweilte
Wir
Wir sind die Schatten
Zwischen längst gefällten Bäumen, die jene Straße säumten
Zwischen längst geschleiften Steinen hinauf zum Hügel
Hinauf zum Wetterleuchten, das aus Träumen sickert
Wir
Wir sind die Kinder
Die das Kind sein sich bewahren müssen
Die verdursten, wenn der Quell der Träume
Allzu sehr bereichert wird mit Wissen
Weil Reichtum Raum greift und verdrängt
Desîhra Mogontiacum
El verde de las ciudadelas
La primera noche de un año
En el que aún cantan los pájaros
Debe desvanecerse en gratitud
Donde acechan sombras ciegas
Que apenas conocen su propio camino
Y no se lamentan de ello
Entre obras de espinas, maleza y piedra
Coronas de murallas estranguladas por musgo de antiguas ciudadelas en ruinas
En el gran río
Desde hace años
El cambio llega, el cambio permanece
El cambio celebra su propia muerte
Desde la otra orilla del río resuenan desde las lejanas montañas
Dulces llamadas que se desvanecen sin ser escuchadas
El cambio permanece
Estas son nuestras calles
Que conocen más caminos de aquellos que odiamos
Que de aquellos que amamos
¿Nos hemos entregado ya al odio?
¿Nos hemos convertido en distorsiones de los caminos que queríamos seguir?
¿Son las calles solo fronteras que alguna vez debieron traer algo nuevo?
¿Qué ha quedado entonces?
La tumba de Pythias
El oscuro y fino pañuelo de seda de la noche tibia
Goteaba néctar nocturno, y la pálida luna arrojaba suaves sombras
Sobre la inscripción de la tumba del lugar de descanso de Pythias y dos cuervos
Que habían estado sentados en silencio esperando allí desde hace muchas lunas
Sus voces graznaban humanamente desde la tumba hacia mí
De aquella profecía que calla meditando desde tiempos lejanos
Feliz aquel que con amor moldea la oscura fuerza del odio
Pues él puede transformarse sin carga alguna en los lados oscuros
Los niños envejecidos de la duda
La vida solía clavarnos las garras en la carne con gusto
Pues el cuerpo dudoso es un bocado sabroso
Y a menudo el viento nocturno lamía las heridas
Y volvíamos a arrancarnos la carne
Mientras el corazón aún cree en el verano
Siempre habrá el lago del bosque, en cuyo rostro
Se refleja suavemente la plata de la luz lechosa de la luna
A través de las ramas se susurra y recuerda no olvidarse de ustedes mismos
Pero los corazones son compañeros inconstantes
Y la luz a menudo es solo una ilusión
Nosotros
Nosotros somos los niños
De un tiempo casi olvidado
Nosotros
Cantamos demasiado a menudo sobre aquel entonces
Pero en aquel entonces cantábamos mucho menos sobre el pasado
Pues en aquel entonces la mañana a menudo era el modelo de un sueño
Y el pasado el guardián de antiguos tesoros
Nosotros
Somos las sombras
Que proyecta nuestra infancia
Somos la imagen de un sueño
¿Cuándo nos convertimos en los sepultureros en el crepúsculo de la horca?
¿Cuándo solo somos los cuadros de los ya desvanecidos?
¿Qué pasa si llega la primavera de cenizas, en la que ningún fénix se levanta?
Y de los dioses del norte ya no sopla viento hacia nosotros
En las sombras del solsticio de verano
La premonición de una lluvia de solsticio de verano
Se cierne pesadamente desde los cielos, de donde pronto también
Un rayo de luna fragmentado en helechos ondulantes
Se precipita y encuentra su lecho nocturno en el bosque
Donde las flores de las flores de verano que evitan la luz del día
Como ojos de la noche palpan la oscuridad
Y adormecidas en el regusto del día de verano
Los sueños de deseo descansan tranquilamente bajo el follaje
Entre colinas y torres defensivas
Las piedras erosionadas bordeaban las calles
Hacia la colina desde la que se veía tierra enemiga
Que más allá del río se ahogaba en el bosque de montaña
Y de donde nos llegaban tantas cosas buenas
Y cuando nos sentábamos en la orilla junto a las torres defensivas
Frente a los campamentos antes de las tabernas miserables
A veces parecía que nuestra estrella había caído
En profundidades en las que se permanecía desde entonces
Nosotros
Somos las sombras
Entre árboles derribados hace mucho tiempo que bordeaban esa calle
Entre piedras derribadas hace mucho tiempo hacia la colina
Hacia el resplandor del clima que se filtra de los sueños
Nosotros
Somos los niños
Que deben preservar la infancia
Que se mueren de sed cuando el manantial de los sueños
Se enriquece demasiado con conocimiento
Porque la riqueza ocupa espacio y desplaza