Aren't Captives
The pilot of the 747 couldn't stop thinking about the young pilot whose voice he'd heard over the radio.
In his hotel room that evening he imagined the successful water landing.
The torn plane sank down into the light eating water, a rope came worming down from above,
The young pilot was choking on freezing salt, until he was scrambling into a harness,
Until he was airborne, lifted for the first time since childhood without the womb of walls around him.
In childhold there were hands to lift him, now there are ropes, and machines that plow water and spit sky.
Dangling, salvaged. Limp. Live weight. Whale bait. Living meat. He's waving! Alive.
Now upward to dry deck and cheering strangers.
The next day when he got to the airport for his next flight, the pilot of the 747 heard about the young pilot who had been killed,
Crashing into the ocean after his cessna lost oil pressure.
This was the man whose voice had kept him flipping back through the channels to listen.
The voice had kept its balance as the slow descent began.
The strange limbo of a man who has time to think about it.
A man who has twenty minutes until question mark.
Until life or question mark? And the pilot of the 747 remembered the young pilots words.
The sky against the roofs. The warm rain in summer. His girl. Her favorite dress. Blue.
Air conditioned. She is transluscent in the light. She is soft and white.
The children they would have someday together.
She told him, they're always there, towing along behind us, like balloons tied to our ankles.
They aren't captives, just clouds. Only clouds.
He was thinking of you. Of you.
And blue. And aren't captives, tied to our ankles.
¿No son cautivos?
El piloto del 747 no podía dejar de pensar en el joven piloto cuya voz había escuchado por la radio.
En su habitación de hotel esa noche imaginó el exitoso aterrizaje en el agua.
El avión destrozado se hundió en el agua que devoraba la luz, una cuerda descendió desde arriba,
El joven piloto se ahogaba con la sal helada, hasta que se estaba retorciendo en un arnés,
Hasta que estuvo en el aire, elevado por primera vez desde la infancia sin el útero de paredes a su alrededor.
En la infancia había manos que lo levantaban, ahora hay cuerdas y máquinas que surcan el agua y escupen el cielo.
Balanceándose, rescatado. Lívido. Peso vivo. Cebo de ballena. Carne viva. ¡Está saludando! Vivo.
Ahora hacia arriba hacia la cubierta seca y extraños animando.
Al día siguiente, cuando llegó al aeropuerto para su próximo vuelo, el piloto del 747 se enteró del joven piloto que había fallecido,
Estrellándose en el océano después de que su Cessna perdiera presión de aceite.
Este era el hombre cuya voz lo había mantenido volviendo a los canales para escuchar.
La voz había mantenido su equilibrio mientras comenzaba el lento descenso.
El extraño limbo de un hombre que tiene tiempo para pensarlo.
Un hombre que tiene veinte minutos hasta el signo de interrogación.
¿Hasta la vida o el signo de interrogación? Y el piloto del 747 recordó las palabras del joven piloto.
El cielo contra los techos. La cálida lluvia en verano. Su chica. Su vestido favorito. Azul.
Con aire acondicionado. Ella es translúcida en la luz. Es suave y blanca.
Los hijos que tendrían algún día juntos.
Ella le dijo, siempre están ahí, arrastrándose detrás de nosotros, como globos atados a nuestros tobillos.
No son cautivos, solo nubes. Solo nubes.
Él estaba pensando en ti. En ti.
Y azul. Y no son cautivos, atados a nuestros tobillos.