A Metamorfose ou os Insetos Interiores ou o Processo
Notas de um observador
Existem milhões de insetos almáticos
Alguns rastejam, outros poucos correm
A maioria prefere não se mexer
Grandes e pequenos
Redondos e triangulares
de qualquer forma são todos quadrados
Ovários, oriundos de variadas raízes radicais
Ramificações da célula rainha
Desprovidos de asas
não voam nem nadam
Possuem vida, mas não sabem
Duvidam do corpo
queimam seus filmes e suas floras
Para eles, tudo é capaz de ser impossível
Alimentam-se de nós, nossa paz e ciência
Regurgitam assuntos e sintomas
Avoam e bebericam sobre as fezes
Descansam sobre a carniça
repousam-se no lodo
lactobacilos vomitados sonhando espermatozoides que não são
Assim são os insetos interiores
A futilidade encarrega se de maestra-los
São inóspitos, nocivos, poluentes
Abusam da própria miséria intelectual
das mazelas vizinhas, do câncer e da raiva alheia
O veneno se refugia no espelho do armário
Antes do sono, o beijo de boa noite
Antes da insônia, a bênção
Arriscam a partilha do tecido que nunca se dissipa
A família
São soníferos, chagas sem curas
Não reproduzem, são inférteis, infiéis, infértebrados
Arrancam as cabeças de suas fêmeas
Cortam os troncos
Urinam nos rios e nas somas dos desagravos, greves e desapegos
Esquecem-se de si
Pontuam-se
A cria que se crie, a dona que se dane
Os insetos interiores proliferam-se assim
Na morte e na merda
Seus sintomas?
Um calor gélido e ansiado na boca do estômago
Uma sensação de: o que é mesmo que se passa?
Um certo estado de humilhação conformada o que parece bem vindo e quisto
É mais fácil aturar a tristeza generalizada
Que romper com as correntes de preguiça e mal dizer
Silenciam-se no holocausto da subserviência
O organismo não se anima mais
E assim, animais ou menos assim
Descompromissados com o próprio rumo
Desprovidos de caráter e coragem
Desatentos ao próprio tesouro... caem
Desacordam todos os dias
Não mensuram suas perdas e imposturas
Não almejam, não alma, já não mais amor
Assim são os insetos interiores
La metamorfosis o los insectos internos o el proceso
Notas de un observador
Hay millones de insectos almáticos
Algunos se arrastran, pocos corren
La mayoría de la gente prefiere no moverse
Grandes y pequeños
Redondo y triangular
de todos modos son todos cuadrados
Ovariarios, derivados de varias raíces radicales
Ramas de la célula reina
desprovisto de alas
no volar ni nadar
Tienen vida, pero no lo saben
Duda del cuerpo
quemar sus películas y sus flores
Para ellos, todo es capaz de ser imposible
Se alimentan de nosotros, nuestra paz y ciencia
Regurgitate asuntos y síntomas
Vuelan y beben en el taburete
Descanse en la carroña
yace en el limo
vomitó lactobacilos soñando espermatozoides que no son
Así son los insectos en el interior
La futilidad se encarga de dominarlos
Son inhóspitos, dañinos, contaminantes
Abusan su miseria intelectual
de la maldad vecina, el cáncer y la ira de otras personas
El veneno se refugia en el espejo del armario
Antes de dormir, el beso de las buenas noches
Antes del insomnio, la bendición
Se arriesgan a compartir tejido que nunca se disipa
La familia
Son pastillas para dormir, heridas sin curación
No se reproducen, son infértiles, infiel, infertebrados
Les arrancan la cabeza a sus hembras
Cortaron los troncos
Orinan en los ríos y en las sumas de desalentamientos, huelgas y desprendimientos
Se olvidan de ti
Anotarse entre sí
El cachorro que se criará, el dueño que se condene
Insectos internos proliferan así
En la muerte y en la mierda
¿Tus síntomas?
Un calor frío y anhelo en la boca del estómago
Una sensación de: ¿qué está pasando realmente?
Un cierto estado de humillación conforma lo que parece bienvenido y quiste
Es más fácil soportar la tristeza generalizada
Que romper con las cadenas de la pereza y el mal dicen
Están en silencio en el holocausto de la sumisión
El organismo ya no se anima
Y así, animales o algo así
Sin compromiso con su propio curso
Privados de carácter y coraje
Inatentos a su propio tesoro... caen
Están fuera todos los días
No mida sus pérdidas e imposturas
No anheles, no alma, no más amor
Así son los insectos en el interior
Composição: Fernando Anitelli