Sociedade Dos Poetas Loucos
Cigarro, fumaça e mulheres
Homens de pedra vestindo ouro e prata
Visionários de terno e gravata
Carros, trapaça, dinheiro
E roupas caras em peles baratas
O lixo e o luxo, fortuna, tortura
Amor, veneno ou cura?
O limpo e o sujo no mundo de leigos
O castelo de pedra no mundo de lego
O belo e o feio
No mundos de cegos
O certo e o errado num mundo de egos
Ilusões são provas
Corações são obras eternas
Feitas em pedra
Traições são cobras na terra
Paixões, sobras de merda
Juízes no banco do réu
Enquanto poeta sangra o papel
Portanto, quantos morreram no certo
Santos no inferno ou demônios no céu?
O mal do século é a solidão
Não sozinho, mas em união
O mal do orgulho é nunca sabermos
Se ele nos salva
Ou nos priva da libertação
O mal do século é a solidão
Não sozinho mas em união
O mal do orgulho é nunca sabermos
Se ele nos salva
Ou nos priva da libertação
Enquanto poeta sangra o papel
Portanto, quantos morreram no certo
Santos no inferno ou demônios no céu?
Enquanto a neve embaça
Sociedade dos poetas loucos
Babilônia em meio a fumaça
A morte passa, desgraça por aqui é lei
Quem mais trapaça se torna rei
Me diga, o que temos por dentro?
Carne, sangue, algum sentimento
Me abraça, se aquece
Relaxa o estresse
Se hoje o inferno sobe
Eu prometo que o céu também desce
Que o seu braço
Tece suporte
Que o sul faça sol forte
E sua prece me passa
Sorte
Sem febre, sem fome
Sem pressa o amor te consome
Sem história, sem nome
Sou mais uma alma no microfone
Visando futuros incertos
Fantasmas de vidas passadas
É isso que somos, mordonos
É isso que somos, mais nada
Vivendo do que nunca seremos
Pensando no que já fomos
Escravos dos próprios sonhos
Enquanto poeta sangra o papel
Por tanto, quantos morreram no certo
Santos no inferno ou demônios no céu?
O mal do século é a solidão
Não sozinho, mas em união
O mal do orgulho é nunca sabermos
Se ele nos salva
Ou nos priva da libertação
Já vi uma casa de duzentos anos
Tremer com a força do mar
Já vi um homem que venceu dez guerras
Se perder em um único olhar
Aquele tempo que já passou
O mesmo que nos uniu
É o que hoje nos separou
Enquanto eu me mato
No que me deu vida
E vivo do que já passou
Cada dia, uma semana
E cada semana já se foi um mês
Alguns envelhecem um ano por vez
Eu morro de três em três
O amor é como a guerra
Ou vivemos do que ele nos deu
Ou morremos pelo que nos fez
Sociedad de Poetas Locos
Cigarrillo, humo y mujeres
Hombres de piedra vistiendo oro y plata
Visionarios de traje y corbata
Carros, trampas, dinero
Y ropa cara en pieles baratas
La basura y el lujo, fortuna, tortura
¿Amor, veneno o cura?
Lo limpio y lo sucio en el mundo de legos
El castillo de piedra en el mundo de lego
Lo bello y lo feo
En mundos de ciegos
Lo correcto y lo incorrecto en un mundo de egos
Ilusiones son pruebas
Corazones son obras eternas
Hechas en piedra
Traiciones son serpientes en la tierra
Pasiones, sobras de mierda
Jueces en el banquillo de los acusados
Mientras el poeta sangra el papel
Por lo tanto, ¿cuántos han muerto en lo correcto?
¿Santos en el infierno o demonios en el cielo?
El mal del siglo es la soledad
No solo, sino en unión
El mal del orgullo es nunca saber
Si nos salva
O nos priva de la liberación
El mal del siglo es la soledad
No solo, sino en unión
El mal del orgullo es nunca saber
Si nos salva
O nos priva de la liberación
Mientras el poeta sangra el papel
Por lo tanto, ¿cuántos han muerto en lo correcto?
¿Santos en el infierno o demonios en el cielo?
Mientras la nieve empaña
Sociedad de poetas locos
Babilonia en medio del humo
La muerte pasa, desgracia por aquí es ley
Quien más engaña se convierte en rey
Dime, ¿qué tenemos por dentro?
Carne, sangre, algún sentimiento
Abrázame, caliéntate
Relaja el estrés
Si hoy el infierno sube
Prometo que el cielo también desciende
Que tu brazo
Teje soporte
Que el sur haga sol fuerte
Y tu plegaria me pasa
Suerte
Sin fiebre, sin hambre
Sin prisa el amor te consume
Sin historia, sin nombre
Soy solo otra alma en el micrófono
Mirando futuros inciertos
Fantasmas de vidas pasadas
Es eso lo que somos, mordemos
Es eso lo que somos, nada más
Viviendo de lo que nunca seremos
Pensando en lo que ya fuimos
Esclavos de nuestros propios sueños
Mientras el poeta sangra el papel
Por tanto, ¿cuántos han muerto en lo correcto?
¿Santos en el infierno o demonios en el cielo?
El mal del siglo es la soledad
No solo, sino en unión
El mal del orgullo es nunca saber
Si nos salva
O nos priva de la liberación
Ya vi una casa de doscientos años
Temblar con la fuerza del mar
Ya vi a un hombre que venció diez guerras
Perderse en una sola mirada
Ese tiempo que ya pasó
El mismo que nos unió
Es lo que hoy nos separó
Mientras me mato
En lo que me dio vida
Y vivo de lo que ya pasó
Cada día, una semana
Y cada semana ya se fue un mes
Algunos envejecen un año por vez
Yo muero de a tres
El amor es como la guerra
O vivimos de lo que nos dio
O morimos por lo que nos hizo