Dias Cinzentos, Dias de Vento
Há nestes dias de vento
Pequenos segredos
Numa tarde gris
Minha distante província
De alma fronteira
Debruçada em mim
Em campo aberto, agita-se o palmar
E os velhos habitantes do lugar
Se fazem ouvir
De a cavalo e em pêlo, lá se vão
São guerreiros, ameríndios, lanças na mão
Juro que eu vi
Há nestes dias de vento
Pequenos segredos
Numa tarde gris
O verso que ora lamenta
É um sentimento
A se repetir
E as ruas solitárias da província
Insinuam-se pra'o vento, em cada esquina
Ele não vê
Nas calçadas a lo largo, una llovisna
Cai co'a tarde, quando as casas se iluminam
Num renascer
Ah, vento louco
Louco, que não
Pára de soprar
Días Grises, Días de Viento
En estos días de viento
Pequeños secretos
En una tarde gris
Mi lejana provincia
De alma fronteriza
Inclinada sobre mí
En campo abierto, se agita el palmar
Y los viejos habitantes del lugar
Se hacen oír
A caballo y al pelo, allá van
Son guerreros, amerindios, lanzas en mano
Juro que los vi
En estos días de viento
Pequeños secretos
En una tarde gris
El verso que ahora lamenta
Es un sentimiento
Que se repite
Y las calles solitarias de la provincia
Se insinúan al viento, en cada esquina
Él no ve
En las aceras a lo largo, una llovizna
Caer con la tarde, cuando las casas se iluminan
En un renacer
Ah, viento loco
Loco, que no
Deja de soplar
Escrita por: Pedro Munhoz