Aqui Jaz Um Poeta Que Amou
Aquela caneta no museu
Poucos sabem que foi eu
Que a empunhou por tantos anos
Que com ela escreveu chorando
Mas todas as vezes amando
Tentando driblar o desengano.
É uma caneta de prata
Bonita mas bem pacata
E nada de tão precioso
Nas mãos de um poeta nato
Que morreu no anonimato
De um verso harmonioso.
Que só falava de carinho
De uma flor e muito espinho
Mas com perfume sem igual
Creio que foi ai que eu errei
Quando eu humilde poeta tentei
Aninha-la num bonito pedestal.
Descobri que de amor pouco entendo
Mas por DEUS eu só me arrependo
Por ter escrevido tão pouco
E aqui jáz um poeta que amou
E um jardim de rosas cultivou
E nunca teve nada de louco.
E nessa ultima poesia fica
O que a existencia não explica
Sobre uma delicada e suave beleza
Quem sabe lá na eternidade
Numa dimensão de maior lealdade
Eu consiga entender com clareza.
Aquí yace un poeta que amó
Aquella pluma en el museo
Pocos saben que fui yo
Quien la empuñó por tantos años
Que con ella escribió llorando
Pero cada vez amando
Intentando esquivar el desengaño.
Es una pluma de plata
Bonita pero bastante tranquila
Y nada tan precioso
En manos de un poeta nato
Que murió en el anonimato
De un verso armonioso.
Que solo hablaba de cariño
De una flor y muchos espinos
Pero con un perfume sin igual
Creo que ahí fue donde fallé
Cuando yo, humilde poeta, intenté
Colocarla en un bonito pedestal.
Descubrí que de amor poco entiendo
Pero por DIOS solo me arrepiento
Por haber escrito tan poco
Y aquí yace un poeta que amó
Y cultivó un jardín de rosas
Y nunca fue nada de loco.
Y en esta última poesía queda
Lo que la existencia no explica
Sobre una delicada y suave belleza
Quién sabe allá en la eternidad
En una dimensión de mayor lealtad
Pueda entender con claridad.