La chanson des mouchoirs
Connaissez-vous quelque chose sur Terre
De plus varié que ceci, le mouchoir ?
A parcourir la série tout entière,
C'est un poème et nous allons le voir.
D'abord mouchoir que les marquis de France,
Devant Louis quinzième du nom,
Du bout des doigts balançaient en cadence
Dans la gavotte au bal de Trianon.
Puis le mouchoir de la femme élégante
De fin tissu, tout brodé, parfumé
Que laisse choir une main nonchalante
Car il contient un billet pour l'aimé.
Puis le mouchoir que jette de son trône
Le fier Sultan aux sultanes d'un soir
Devant le Grand Eunuque qui rit jaune
Car, lui, n' peut plus faire de nœud à son mouchoir.
Tous ces mouchoirs-là, mouchoirs de dentelle,
Sont plus éloquents que de longs discours
Et nous écoutons leurs chansons si belles,
Chansons d'autrefois ou chansons d'amour.
Y a l' mouchoir à carreaux du grand-père,
Le familier des prises de tabac.
Il essuiera des lunettes les verres
Avant d'ouvrir la lettre du p'tit gars.
Le p'tit gars, lui, qui fait son tour de France,
Dans un mouchoir a mis son baluchon,
Sur la grand-route, en chantant, il balance
Sur son épaule au bout d'un grand bâton.
Vous connaissez le mouchoir de l'apache,
Mouchoir cravate rouge, couleur de sang.
Parfois, d' son cou, monsieur Julot l' détache
Pour le serrer sur le cou d'un passant.
Mais plus gaiement, dimanche, les militaires,
De leur mouchoir tirent vingt sous pour voir
Dans les gourbis les joyeuse moukères
Faire devant eux la danse des mouchoirs.
Mais tous ces mouchoirs, quel luxe inutile,
Pour le vagabond qui va sur le chemin.
Le sien, d'un tissu simple et peu fragile,
S' compose simplement des deux doigts d' la main.
Au beau pays de Provence, les belles filles
Qui chantent digue digue et daine, mon bon,
D'une main leste et coquette, entortillent
Un quart mouchoir autour de leur chignon.
Quand un bateau part des rives bretonnes,
Plus d'un mouchoir fait le geste d'adieu
Et quand revient le vent glacé d'automne,
Plus d'un mouchoir cache alors de beaux yeux.
Parfois aussi, dans l'Afrique si dure,
Un p'tit soldat tombe, une balle au front.
C'est un mouchoir qui couvre la blessure
Par où le sang et l'âme s'en iront.
Et la maman qui l'attend plein d'alarme
Reçoit un jour, n'en pouvant croire ses yeux,
Dans un mouchoir qu'elle arrose de larmes,
Quelques objets, souvenirs de son fieu.
Car tous les mouchoirs, lorsque l'âme est triste,
Saignant sous le coup des noires douleurs,
Qu'il soit d'humble toile ou de fine baptiste,
Tous les mouchoirs doivent essuyer nos pleurs.
Das Lied der Taschentücher
Kennt ihr etwas auf der Erde
Das vielfältiger ist als dies, das Taschentuch?
Um die ganze Reihe zu durchstreifen,
Es ist ein Gedicht und wir werden es sehen.
Zuerst das Taschentuch der Marquis von Frankreich,
Vor Louis dem Fünfzehnten,
Das sie mit den Fingerspitzen im Takt
In der Gavotte beim Ball von Trianon schwenkten.
Dann das Taschentuch der eleganten Dame,
Aus feinem Stoff, ganz bestickt, parfümiert,
Das eine lässige Hand fallen lässt,
Denn es enthält eine Nachricht für den Geliebten.
Dann das Taschentuch, das vom Thron geworfen wird
Vom stolzen Sultan zu den Sultanas eines Abends,
Vor dem großen Eunuchen, der gelb lacht,
Denn er kann keinen Knoten mehr in sein Taschentuch machen.
All diese Taschentücher, Spitzen-Taschentücher,
Sind eloquenter als lange Reden,
Und wir hören ihre so schönen Lieder,
Lieder von einst oder Liebeslieder.
Da ist das karierte Taschentuch des Großvaters,
Der Vertraute der Tabakaufnahmen.
Es wird die Gläser der Brille abwischen,
Bevor er den Brief des kleinen Jungen öffnet.
Der kleine Junge, der seine Tour durch Frankreich macht,
Hat sein Bündel in ein Taschentuch gepackt,
Auf der Landstraße, singend, schwingt er
Es auf seiner Schulter am Ende eines langen Stocks.
Ihr kennt das Taschentuch des Apachen,
Ein rotes Halstuch, blutrot.
Manchmal löst Monsieur Julot es von seinem Hals,
Um es um den Hals eines Passanten zu binden.
Aber fröhlicher, am Sonntag, die Soldaten,
Ziehen zwanzig Sous aus ihrem Taschentuch, um zu sehen
In den Hütten die fröhlichen Mädels
Vor ihnen den Tanz der Taschentücher machen.
Aber all diese Taschentücher, welch unnötiger Luxus,
Für den Vagabunden, der den Weg entlanggeht.
Seins, aus einfachem und wenig zerbrechlichem Stoff,
Besteht einfach aus den zwei Fingern der Hand.
Im schönen Land der Provence, die schönen Mädchen
Die "digue digue" und "daine, mein Lieber" singen,
Wickeln mit einer geschickten und koketten Hand
Ein Viertel Taschentuch um ihren Dutt.
Wenn ein Boot von den bretonischen Ufern ablegt,
Macht mehr als ein Taschentuch die Geste des Abschieds,
Und wenn der kalte Herbstwind zurückkehrt,
Versteckt mehr als ein Taschentuch dann schöne Augen.
Manchmal auch, in dem harten Afrika,
Fällt ein kleiner Soldat, eine Kugel an der Stirn.
Es ist ein Taschentuch, das die Wunde bedeckt,
Durch die das Blut und die Seele entweichen.
Und die Mama, die ihn voller Alarm erwartet,
Erhält eines Tages, kann ihren Augen nicht trauen,
In einem Taschentuch, das sie mit Tränen benetzt,
Einige Gegenstände, Erinnerungen an ihren Jungen.
Denn all die Taschentücher, wenn die Seele traurig ist,
Blutend unter dem Schlag der dunklen Schmerzen,
Ob aus bescheidenem Tuch oder feiner Batist,
Müssen alle Taschentücher unsere Tränen abwischen.