La chanson des mouchoirs
Connaissez-vous quelque chose sur Terre
De plus varié que ceci, le mouchoir ?
A parcourir la série tout entière,
C'est un poème et nous allons le voir.
D'abord mouchoir que les marquis de France,
Devant Louis quinzième du nom,
Du bout des doigts balançaient en cadence
Dans la gavotte au bal de Trianon.
Puis le mouchoir de la femme élégante
De fin tissu, tout brodé, parfumé
Que laisse choir une main nonchalante
Car il contient un billet pour l'aimé.
Puis le mouchoir que jette de son trône
Le fier Sultan aux sultanes d'un soir
Devant le Grand Eunuque qui rit jaune
Car, lui, n' peut plus faire de nœud à son mouchoir.
Tous ces mouchoirs-là, mouchoirs de dentelle,
Sont plus éloquents que de longs discours
Et nous écoutons leurs chansons si belles,
Chansons d'autrefois ou chansons d'amour.
Y a l' mouchoir à carreaux du grand-père,
Le familier des prises de tabac.
Il essuiera des lunettes les verres
Avant d'ouvrir la lettre du p'tit gars.
Le p'tit gars, lui, qui fait son tour de France,
Dans un mouchoir a mis son baluchon,
Sur la grand-route, en chantant, il balance
Sur son épaule au bout d'un grand bâton.
Vous connaissez le mouchoir de l'apache,
Mouchoir cravate rouge, couleur de sang.
Parfois, d' son cou, monsieur Julot l' détache
Pour le serrer sur le cou d'un passant.
Mais plus gaiement, dimanche, les militaires,
De leur mouchoir tirent vingt sous pour voir
Dans les gourbis les joyeuse moukères
Faire devant eux la danse des mouchoirs.
Mais tous ces mouchoirs, quel luxe inutile,
Pour le vagabond qui va sur le chemin.
Le sien, d'un tissu simple et peu fragile,
S' compose simplement des deux doigts d' la main.
Au beau pays de Provence, les belles filles
Qui chantent digue digue et daine, mon bon,
D'une main leste et coquette, entortillent
Un quart mouchoir autour de leur chignon.
Quand un bateau part des rives bretonnes,
Plus d'un mouchoir fait le geste d'adieu
Et quand revient le vent glacé d'automne,
Plus d'un mouchoir cache alors de beaux yeux.
Parfois aussi, dans l'Afrique si dure,
Un p'tit soldat tombe, une balle au front.
C'est un mouchoir qui couvre la blessure
Par où le sang et l'âme s'en iront.
Et la maman qui l'attend plein d'alarme
Reçoit un jour, n'en pouvant croire ses yeux,
Dans un mouchoir qu'elle arrose de larmes,
Quelques objets, souvenirs de son fieu.
Car tous les mouchoirs, lorsque l'âme est triste,
Saignant sous le coup des noires douleurs,
Qu'il soit d'humble toile ou de fine baptiste,
Tous les mouchoirs doivent essuyer nos pleurs.
La canción de los pañuelos
¿Conoces algo en la Tierra
Más variado que esto, el pañuelo?
Al recorrer la serie completa,
Es un poema y lo veremos.
Primero el pañuelo que los marques de Francia,
Ante Luis quinceavo del nombre,
Con la punta de los dedos balanceaban en cadencia
En la gavota en el baile de Trianon.
Luego el pañuelo de la mujer elegante,
De fino tejido, todo bordado, perfumado,
Que deja caer una mano despreocupada
Porque contiene una carta para el amado.
Luego el pañuelo que arroja desde su trono
El orgulloso Sultán a las sultanas de una noche,
Ante el Gran Eunuco que ríe amarillo
Porque él ya no puede hacer un nudo en su pañuelo.
Todos estos pañuelos, pañuelos de encaje,
Son más elocuentes que largos discursos
Y escuchamos sus canciones tan bellas,
Canciones de antaño o canciones de amor.
Está el pañuelo a cuadros del abuelo,
El familiar de las tomas de tabaco.
Limpiará los cristales de los anteojos
Antes de abrir la carta del chico.
El chico, que hace su recorrido por Francia,
En un pañuelo ha puesto su macuto,
En el camino real, cantando, balancea
Sobre su hombro al final de un gran palo.
Conoces el pañuelo del apache,
Pañuelo corbata roja, color de sangre.
A veces, de su cuello, el señor Julot lo desata
Para atarlo al cuello de un transeúnte.
Pero más alegremente, los militares los domingos,
De sus pañuelos sacan veinte centavos para ver
En los barracones a las alegres mujeres
Haciendo frente a ellos la danza de los pañuelos.
Pero todos estos pañuelos, qué lujo inútil,
Para el vagabundo que va por el camino.
El suyo, de un tejido simple y poco frágil,
Se compone simplemente de los dos dedos de la mano.
En el hermoso país de Provenza, las bellas chicas
Que cantan digue digue y daine, mi buen amigo,
Con una mano ágil y coqueta, enrollan
Un cuarto de pañuelo alrededor de su moño.
Cuando un barco parte de las costas bretonas,
Más de un pañuelo hace el gesto de despedida
Y cuando regresa el viento helado del otoño,
Más de un pañuelo entonces oculta bellos ojos.
A veces también, en la dura África,
Un pequeño soldado cae, una bala en la frente.
Es un pañuelo que cubre la herida
Por donde la sangre y el alma se irán.
Y la mamá que espera llena de alarma
Recibe un día, sin poder creer sus ojos,
En un pañuelo que riega con lágrimas,
Algunos objetos, recuerdos de su hijo.
Porque todos los pañuelos, cuando el alma está triste,
Sangrando bajo el golpe de los negros dolores,
Ya sea de humilde tela o de fina batista,
Todos los pañuelos deben secar nuestras lágrimas.