Kein Krieg
Kinderhände malen Bomben auf ein Blatt Papier
und ein rotes Fragezeichen, keiner kann doch was dafür.
Die Guten und die Bösen, die Rollen sind verteilt,
das Drehbuch hält mit Sicherheit kein Happy-End bereit.
Das Fadenkreuz im Bildschirm und dann ein heller Knall.
Nur streng geschminkte Ahnungen vom wirklichen Verfall.
Das Meer schlägt hohe Flammen, und schwarze Wolken ziehn,
und mehr als sonst sieht man, die Leute leise betend knien.
Kein Krieg ist heilig,
kein Krieg ist gerecht,
im Teufelskreis der Waffen
wird gestorben und gerächt.
Kein Krieg ist edel,
kein Krieg lebt von Mut,
er ist unvorstellbar grausam
und auch für sogenannten Sieger nur zum Verlieren gut
Unschuld ölverklebter Federn, die Welt verliert die Schlacht,
bis nicht mal mehr Profitgier unseren Todeshändlern lacht.
Haßgeimpft im Wüstensand, im Herzen schon das Gift,
bis kein Mensch mehr am Leben bleibt und dann erst Frieden ist.
Kein Krieg ist heilig,
kein Krieg ist gerecht,
im Teufelskreis der Waffen
wird gestorben und gerächt.
Kein Krieg ist edel,
kein Krieg lebt von Mut,
er ist unvorstellbar grausam
und auch für die sogenannten Sieger zu viel verlorenes Blut
Schlimmer als ein Alptraum, Tote werden nicht mehr wach.
Die Bauern sind zuerst vom Feld bei dieser Art von Schach.
Kinderhände malen einen, der den Krieg verlor.
Im Radio läuft `Brüder`, und ich stell`s mir gerade vor.
Nie mehr vergossenes Blut, kein Herz mehr blind.
Stell dir vor, daß Brüder endlich Brüder sind. Stell`s dir vor.
Kein Krieg ist heilig,
kein Krieg ist gerecht,
im Teufelskreis der Waffen
wird gestorben und gerächt….
Ninguna guerra
Manos de niños pintan bombas en una hoja de papel
y un signo de interrogación rojo, nadie puede evitarlo.
Los buenos y los malos, los roles están asignados,
el guion seguramente no tiene un final feliz.
La mira en la pantalla y luego un fuerte estallido.
Solo intuiciones estrictamente maquilladas sobre la verdadera decadencia.
El mar golpea llamas altas, y nubes negras se ciernen,
y más que nunca se ve a la gente arrodillarse en silencio rezando.
Ninguna guerra es sagrada,
inguna guerra es justa,
en el círculo vicioso de las armas
se muere y se venga.
Ninguna guerra es noble,
inguna guerra se basa en el coraje,
es inimaginablemente cruel
y solo es bueno para perder incluso para los llamados vencedores.
Inocencia de plumas pegajosas de petróleo, el mundo pierde la batalla,
hasta que ni siquiera la codicia por el beneficio hace reír a nuestros traficantes de muerte.
Inyectados de odio en la arena del desierto, con veneno en el corazón,
hasta que no quede nadie vivo y solo entonces haya paz.
Ninguna guerra es sagrada,
inguna guerra es justa,
en el círculo vicioso de las armas
se muere y se venga.
Ninguna guerra es noble,
inguna guerra se basa en el coraje,
es inimaginablemente cruel
y para los llamados vencedores, demasiada sangre perdida.
Peor que una pesadilla, los muertos no vuelven a despertar.
Los campesinos son los primeros en retirarse del campo en este tipo de ajedrez.
Manos de niños pintan a uno que perdió la guerra.
En la radio suena 'Hermanos', y me lo imagino en este momento.
Nunca más sangre derramada, ningún corazón más ciego.
Imagina que los hermanos finalmente son hermanos. Imagínalo.
Ninguna guerra es sagrada,
inguna guerra es justa,
en el círculo vicioso de las armas
se muere y se venga...