Linea 670
Giocano i bambini, giocano i bambini
fra carcasse d'auto, lavatrici e copertoni,
giocano i bambini, giocano i bambini,
nascosti in fondo a un pozzo dove annegano i pensieri.
E il vento se li porta e il vento li accompagna,
carico di mare e di cattivi odori.
Il vento è un sogno grande che arriva da levante,
racconta le sue storie e poi scompare all'orizzonte.
E corre corre il tempo e balla a piedi nudi,
sopra le auto rubate che brillano alla luna,
e sull'asfalto gonfio di caldo e di sudore,
di mosche e di zanzare, di vino e facce al sole.
E scendono le stelle truccate come neve,
con maschere d'argento e tutti i denti in mostra
e portano preghiere e canzoni da suonare,
quando l'inverno arriva ed ogni notte è una scommessa.
Hanno occhi ritagliati dentro facce da serpente
che dicono di storie di cui non c'è da perdere niente,
sono gonne colorate, sono mani sempre pronte,
a scommettersi il futuro in cambio della buona sorte.
E gira gira il sole fra cantilene strane
urlate a piena voce fra i sedili della metro,
fra vecchie fisarmoniche mai stanche di suonare,
che si aprono e si chiudono per chi le vuol sentire.
E a notte sono fuochi che si alzano oltre il muro
che scaldano fortune indifferenti al falso e al vero
che brillano negli occhi e nell'eco lontana
di parole incomprensibili urlate contro il cielo.
Sono ladri, banditi, straccioni, delinquenti,
vagabondi, senza terra, sporchi e strafottenti,
sempre meglio di cravatte, di colletti e denti bianchi,
che se con una mano danno, con l'altra pre[]ndono per venti.
Linea 670
Giocano los niños, juegan los niños
entre carcasas de autos, lavadoras y neumáticos,
juegan los niños, juegan los niños,
escondidos en el fondo de un pozo donde se ahogan los pensamientos.
Y el viento se los lleva y el viento los acompaña,
cargado de mar y malos olores.
El viento es un gran sueño que viene del este,
narra sus historias y luego desaparece en el horizonte.
Y corre corre el tiempo y baila descalzo,
sobre los autos robados que brillan a la luna,
y sobre el asfalto hinchado de calor y sudor,
de moscas y zancudos, de vino y caras al sol.
Y caen las estrellas maquilladas como nieve,
con máscaras de plata y todos los dientes al descubierto
y traen plegarias y canciones para tocar,
cuando llega el invierno y cada noche es una apuesta.
Tienen ojos recortados en rostros de serpiente
que cuentan historias de las que no hay nada que perder,
son faldas coloridas, son manos siempre listas,
para jugarse el futuro a cambio de la buena suerte.
Y gira gira el sol entre cánticos extraños
gritados a todo pulmón entre los asientos del metro,
entre viejas acordeones nunca cansadas de tocar,
que se abren y se cierran para quien las quiera escuchar.
Y de noche son fuegos que se elevan más allá del muro
que calientan fortunas indiferentes a lo falso y lo verdadero
que brillan en los ojos y en el eco lejano
de palabras incomprensibles gritadas contra el cielo.
Son ladrones, bandidos, harapientos, delincuentes,
vagabundos, sin tierra, sucios y desafiantes,
siempre mejores que corbatas, cuellos y dientes blancos,
que si con una mano dan, con la otra toman por veinte.