All die sturmfesten Himmelhunde
Einer von den düsteren Novembertagen,
Wo Nebel wie Watte das Land überzieht,
Wo Spatzen nicht mal mehr zu Fuß zu geh'n wagen,
Der Radarlotse seinen Schirm kaum noch sieht.
Mit Müh' und Not hab' ich noch die Kantinentür gefunden,
Ich döse vor mich hin, und manchmal nick' ich auch kurz ein,
Der Kaffee dünn, und dick die Sicht und so vergeh'n die Stunden,
Da plötzlich fliegt die Tür auf, und da kommen sie herein:
All die sturmfesten Himmelhunde
Verschwägert mit allem, was Flügel hat.
Jeder in dieser Runde
Hat von seiner Sternstunde
Im Buch der Geschichte sein eigenes Blatt.
Gelächter, Pfiffe, dröhnende Dielenbretter,
Vom Stühlerücken und von den schweren Schuh'n,
Geschirrklirren, einer ruft: „So ein Sauwetter!",
Das war Lilienthal, da gibt es kein Vertun,
Kasakov, Blériot, Lindbergh, vertraute Gesichter,
Und der mit dem roten Schal, das muß von Richthofen sein,
Gleich neben ihm Antoine de St. Exupéry, der Dichter,
Und nach und nach fall'n mir die and'ren Namen auch ein.
Da, zwischen den Brüdern Wright, wie heißt der grade,
Der flog die Luftbrücke, ... Halvorsen, na klar!
Der warf aus dem Cockpit für uns Schokolade,
Wenn er im Endanflug auf Tempelhof war.
Grad' erzählt St. Exupéry, daß ihm vor ein'gen Jahren
Beim letzten Flug der kleine Prinz wiederbegegnet ist.
Und alle plaudern, als ob sie immer eine Familie waren,
Verziehen sind Feindseligkeiten, vergessen jeder Zwist.
Geräuschvoll ordnen sie Flugpläne und Karten
Und geh'n in den düsteren Abend hinaus,
Ich hör' sie nacheinander ins Dunkel starten
Und dröhnend und donnernd zieh'n sie übers Haus.
Die Tische sind verwaist, wo sie grad' noch versammelt waren,
Ein Blick nach draußen, doch die Fenster sind vom Nebel blind.
Und weder Turm noch Anflugradar haben je erfahren,
Woher sie kamen und wohin sie geflogen sind!
Todos los perros del cielo resistentes a la tormenta
En uno de esos sombríos días de noviembre,
Donde la niebla cubre la tierra como algodón,
Donde los gorriones ni siquiera se atreven a caminar,
El controlador de radar apenas ve su pantalla.
Con dificultad encontré la puerta del continente,
Me adormezco y a veces incluso me quedo dormido,
El café es débil, la visión es borrosa y así pasan las horas,
Cuando de repente la puerta se abre y entran:
Todos los perros del cielo resistentes a la tormenta,
Emparentados con todo lo que tiene alas.
Cada uno en esta reunión
Tiene su propia página de gloria
En el libro de la historia.
Risas, silbidos, tablas de madera resonantes,
Movimiento de sillas y pesados zapatos,
Cristales tintineando, alguien grita: '¡Qué mal tiempo!'
Ese era Lilienthal, no hay duda,
Kasakov, Blériot, Lindbergh, caras conocidas,
Y el que lleva el pañuelo rojo, debe ser Richthofen,
Justo al lado de él Antoine de St. Exupéry, el poeta,
Y poco a poco los demás nombres también me vienen a la mente.
Ahí, entre los hermanos Wright, ¿cómo se llama el que justo,
Voló el puente aéreo? ... ¡Halvorsen, claro!
Que lanzaba chocolate desde la cabina para nosotros,
Cuando estaba en la aproximación final a Tempelhof.
St. Exupéry acaba de contar que hace unos años,
En su último vuelo, volvió a encontrarse con el Principito.
Y todos charlan como si siempre hubieran sido una familia,
Perdonadas las hostilidades, olvidadas las disputas.
Ruidosamente organizan planes de vuelo y mapas
Y salen al oscuro atardecer,
Los escucho despegar uno tras otro en la oscuridad
Y rugiendo y tronando pasan sobre la casa.
Las mesas están vacías donde estaban reunidos,
Miro afuera, pero las ventanas están ciegas por la niebla.
Y ni la torre ni el radar de aproximación
Nunca supieron de dónde venían ni a dónde iban ¡