Miss Maggie (2)
Women of the world or street
So very often just the same
I love every one I meet
Have they fame or be they plain
Down to the last stupid cow
I praise with every word I utter
I'm disgusted by men now
With their morals from the gutter
'Cause there's no woman in this land
Quite as stupid as her brother
No or so vain or underhand
Except, maybe, Madame Thatcher
Lady I love you now, I do
'Cause when a sport becomes a war
There's no girls, or very few
Amongst those fans who yell for more
Those fanatics of the games
Beer and hate just make them mean
They call the other side such names
And make such calls on their own teams
There is no female hooligan
Imbecilic, filled with murder
No, not even in Britain
Except, for sure, Madame Thatcher
I love woman just because
When she's sitting at the wheel
There's no man-like sense of loss
No urge to kill is yours to feel
For a slightly damaged headlight
Or for two fingers in the air
There are those who wish to fight
To the death if they but dare
An up yours their favourite sign
There's no woman so vulgar
To use this symbol all the time
Except, perhaps, Madame Thatcher
How I love you, dear woman
You don't go to war to die
Because the vision of a gun
Does not make you pant and sigh
With those hunters of the night
Who turn on creatures that are frail
Or retire on their gun sight
I've yet to see a female
There is no woman low enough
To spit and polish a revolver
Just to feel so bloody tough
Except, for sure, Madame Thatcher
The atom bomb was never made
By a human female brain
And no female hand has slayed
Those you-S peoples of the plain
Palestinians and Armenians
Bear their witness form the grave
That a genocide is masculin
Like a SS or a Green Beret
In this bloody mass of man
Each assassin is a brother
There's no woman rival them
Except, of course, Madame Thatcher
And lastly Woman, above all
I love your gentleness so mild
A man draws strength from his own balles
Which like his gun he shoots from wild
And when the final curtain draws
He'll join the cretins in the harvest
Playing football, playing wars
Or who can piss the farthest
I would join the doggic host
And love my days on earth
As my day to day lampost
I would use Madame Thatcher
Mademoiselle Maggie (2)
Femmes du monde ou de la rue
Si souvent, c'est toujours pareil
J'aime chacune que je croise
Qu'elles soient célèbres ou banales
Jusqu'à la dernière vache stupide
Je loue chaque mot que je prononce
Je suis dégoûté par les hommes maintenant
Avec leur morale de caniveau
Car il n'y a pas de femme dans ce pays
Aussi stupide que son frère
Ni si vaniteuse ou sournoise
À part, peut-être, Madame Thatcher
Ma dame, je t'aime maintenant, c'est vrai
Car quand un sport devient une guerre
Il n'y a pas de filles, ou très peu
Parmi ces fans qui crient pour plus
Ces fanatiques des jeux
La bière et la haine les rendent méchants
Ils traitent l'autre camp de tels noms
Et font des appels pour leurs propres équipes
Il n'y a pas de hooligan féminine
Imbécile, remplie de meurtre
Non, même pas en Grande-Bretagne
À part, c'est sûr, Madame Thatcher
J'aime les femmes juste parce que
Quand elle est au volant
Il n'y a pas ce sentiment de perte
Pas d'envie de tuer à ressentir
Pour un phare légèrement abîmé
Ou pour deux doigts en l'air
Il y a ceux qui souhaitent se battre
Jusqu'à la mort s'ils osent
Un doigt d'honneur, leur signe préféré
Il n'y a pas de femme si vulgaire
Pour utiliser ce symbole tout le temps
À part, peut-être, Madame Thatcher
Comme je t'aime, chère femme
Tu ne vas pas à la guerre pour mourir
Car la vision d'une arme
Ne te fait pas haleter et soupirer
Avec ces chasseurs de la nuit
Qui s'en prennent aux créatures fragiles
Ou se retirent sur leur lunette
Je n'ai pas encore vu de femme
Il n'y a pas de femme assez basse
Pour cracher et polir un revolver
Juste pour se sentir si sacrément forte
À part, c'est sûr, Madame Thatcher
La bombe atomique n'a jamais été faite
Par un cerveau féminin humain
Et aucune main féminine n'a tué
Ces peuples yous de la plaine
Les Palestiniens et les Arméniens
Témoignent depuis la tombe
Qu'un génocide est masculin
Comme un SS ou un Béret Vert
Dans cette masse sanglante d'hommes
Chaque assassin est un frère
Il n'y a pas de femme pour rivaliser
À part, bien sûr, Madame Thatcher
Et enfin, Femme, par-dessus tout
J'aime ta douceur si douce
Un homme tire sa force de ses propres couilles
Qu'il tire comme son arme, sauvage
Et quand le rideau final tombe
Il rejoindra les crétins dans la moisson
Jouant au foot, jouant aux guerres
Ou qui peut pisser le plus loin
Je rejoindrais l'hôte canin
Et aimerais mes jours sur terre
Comme mon lampadaire quotidien
J'utiliserais Madame Thatcher