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Miss Maggie (2)
Renaud
Miss Maggie (2)
Women of the world or streetSo very often just the sameI love every one I meetHave they fame or be they plainDown to the last stupid crowI praise with every word I utterI'm disgusted by men nowWith their morals from the gutter'Cause there's no woman in this landQuite so stupid as her brotherNor so vain or underhandExcept, maybe, Madame ThatcherLady I love you now, I do'Cause when a sport becomes a warThere's no girls, or very fewAmongst those fans who yell for moreThose with no marbles left to loseUp to here with hate and beerDeifying fools in blueInsulting bastards with a sneerThere is no female hooliganImbecilic, filled with murderNo, not even in BritainExcept, for sure, Madame ThatcherI love woman just becauseWhen she's sitting at the wheelThere's no man-like sense of lossNo urge to kill is yours to feelFor a slightly damaged headlightOr for two fingers in the airThere are those who wish to fightTo the death if they but dareAn "up yours" their favourite signThere's no woman so vulgarTo use this symbol all the timeExcept, perhaps, Madame ThatcherHow I love you, dear womanYou don't go to war to dieBecause the vision of a gunDoes not make you pant and sighAmongst those hunters of the nightWho jump on creatures that are frailAnd occasionnally an ArabiteI've yet to see a femaleThere is no woman low enoughTo spit and polish a revolverJust to feel so bloody toughExcept, for sure, Madame ThatcherThe atom bomb was never madeBy a human female brainAnd no female hand has slayedThose U.S. peoples of the plainPalestinians or ArmeniansBear their witness form the graveThat a genocide is masculineLike a SS or a Green BeretIn this bloody mass of manEach assassin is a brotherThere's no woman to rival themExcept, of course, Madame ThatcherAnd lastly Woman, above allI love hour gentleness so mildA man draws strength from his own ballesWich like his gun he shoots from wildAnd when the final curtain drawsHe'll join the cretins in the harvestPlaying football, playing warsOr who can piss the farthestI would join the doggic hostAnd love my days on earthAs my day to day lampostI would use Madame Thatcher.
Señorita Maggie (2)
Mujeres del mundo o de la calle
Tan a menudo son iguales
Amo a cada una que conozco
¿Tienen fama o son sencillas?
Hasta el último estúpido cuervo
Alabo con cada palabra que pronuncio
Estoy asqueado de los hombres ahora
Con sus morales de la alcantarilla
Porque no hay mujer en esta tierra
Tan estúpida como su hermano
Ni tan vanidosa o traicionera
Excepto, tal vez, la Señora Thatcher
Dama, te amo ahora, lo hago
Porque cuando un deporte se convierte en guerra
No hay chicas, o muy pocas
Entre esos fanáticos que gritan por más
Aquellos sin mármol que perder
Hasta aquí con odio y cerveza
Deificando a los tontos de azul
Insultando bastardos con desdén
No hay hooligan femenina
Imbécil, llena de asesinato
No, ni siquiera en Gran Bretaña
Excepto, por supuesto, la Señora Thatcher
Amo a la mujer solo porque
Cuando está al volante
No hay sentido masculino de pérdida
No sientes el impulso de matar
Por un faro ligeramente dañado
O por dos dedos en el aire
Hay quienes desean pelear
Hasta la muerte si se atreven
Un 'vete al diablo' es su señal favorita
No hay mujer tan vulgar
Para usar este símbolo todo el tiempo
Excepto, quizás, la Señora Thatcher
Cómo te amo, querida mujer
No vas a la guerra para morir
Porque la visión de un arma
No te hace jadear y suspirar
Entre esos cazadores de la noche
Que saltan sobre criaturas frágiles
Y ocasionalmente un árabe
Aún no he visto a una mujer
No hay mujer lo suficientemente baja
Para escupir y pulir un revólver
Solo para sentirse tan malditamente ruda
Excepto, por supuesto, la Señora Thatcher
La bomba atómica nunca fue creada
Por un cerebro femenino humano
Y ninguna mano femenina ha matado
A esos pueblos de los llanos de EE. UU.
Palestinos o armenios
Dan testimonio desde la tumba
Que un genocidio es masculino
Como un SS o un Boina Verde
En esta masa sangrienta de hombres
Cada asesino es un hermano
No hay mujer que se les iguale
Excepto, por supuesto, la Señora Thatcher
Y por último, Mujer, sobre todo
Amo tu gentileza tan suave
Un hombre saca fuerza de sus propias pelotas
Que como su arma dispara salvajemente
Y cuando se cierre el telón final
Se unirá a los cretinos en la cosecha
Jugando fútbol, jugando guerras
O quién puede mear más lejos
Me uniría a la hueste perruna
Y amaría mis días en la tierra
Como mi día a día farola
Usaría a la Señora Thatcher.
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