Recriação
É como da videira, a seiva brava
o sangue das orelhas de Van Gogh
O fruto da loucura amarga e trava
adoça e queima, é branco e sem sabor
E nós, que somos filhos de Tupã,
América do sol sopramos longe,
da praia das mulheres de Gauguin
Que bebe sol de fogo como esponja
E a da navalha vai lá, vai
Em busca das artérias do pescoço
O sol dependurado, o pé que cai
um cão é devorado pelo osso
Mengana, Caporanga e Taiti
palavras dissolvidas na lembrança
a moça diz uns versos em Tupi
uns versos persistentes como a ânsia
E Quito toca um samba do João
aos pulos, num balanço de renovo
A isso, alguém chamou recriação
e salve a voz de Deus e a vez do povo
No porto, a nave louca vai saindo
crivada de holofotes e faróis
Anton por um momento está sorrindo
passando por bequadros e bemóis
o rosto da mulata está brilhando
o sol da Amaralina faz dormir
a voz das águas claras está chamando
eu quero te levar, quando partir
o mato está crescendo no pomar
Ciana, Mariana até amanhã
o sangue da cultura vai brilhar
na folha da navalha de Gauguin
Recreación
Es como de la vid, la savia brava
la sangre de las orejas de Van Gogh
El fruto de la locura amarga y traba
endulza y quema, es blanco y sin sabor
Y nosotros, que somos hijos de Tupã,
América del sol soplamos lejos,
de la playa de las mujeres de Gauguin
Que bebe sol de fuego como esponja
Y la del navaja va allá, va
En busca de las arterias del cuello
El sol colgado, el pie que cae
un perro es devorado por el hueso
Mengana, Caporanga y Taiti
palabras disueltas en el recuerdo
la chica dice unos versos en Tupí
unos versos persistentes como la ansia
Y Quito toca un samba de João
saltando, en un balance de renovación
A eso, alguien llamó recreación
y salve la voz de Dios y el turno del pueblo
En el puerto, la nave loca va saliendo
crivada de reflectores y faroles
Anton por un momento está sonriendo
pasando por becuadros y bemoles
el rostro de la mulata está brillando
el sol de Amaralina hace dormir
la voz de las aguas claras está llamando
quiero llevarte, cuando parta
el monte está creciendo en el huerto
Ciana, Mariana hasta mañana
la sangre de la cultura va a brillar
en la hoja del navaja de Gauguin
Escrita por: Fernando de Oliveira / Rosa Passos