At The Sound Of The Midwinterhorn
The ravens fly high this solstice morn
The woods are bare The snow is deep
We wait for herne to sound his horn
And wake the demons up from sleep
To celebrate this dreadful sigh
Never reborn the day of light
And the oaks breathe mysterious mur-
Mursof the horn that sounds its sigh
In the moons face beneath the ocre eye
Like a crescent sword in hour of fight
And baring unto hell each noble head
Stood in the circle where
None else might tread
The thick air consumed the night
Ravens pride on battlesounds they fed
In a thousand shimmering nighttime dreams
Druids of old impale me
I gaze into a fog pregnant with
Seeds of decay and die amongst flesh and bark
As I fell eternally
Never touching the freesing soil
Like an autumn leaf caught in a cobweb dew
Lost am I until
My newfound wings I spread
Death is at hand and perish will all but a few
Al Sonido del Cuerno de Mitad de Invierno
Los cuervos vuelan alto en esta mañana de solsticio
Los bosques están desnudos, la nieve es profunda
Esperamos a Herne para que suene su cuerno
Y despierte a los demonios de su sueño
Para celebrar este suspiro temible
Nunca renace el día de la luz
Y los robles exhalan un murmullo misterioso
Del cuerno que emite su suspiro
En el rostro de la luna bajo el ojo ocre
Como una espada creciente en hora de lucha
Y desnudando hacia el infierno cada cabeza noble
Parados en el círculo donde
Nadie más podría pisar
El aire espeso consumió la noche
Los cuervos se enorgullecen de los sonidos de batalla de los que se alimentaron
En mil brillantes sueños nocturnos
Los druidas de antaño me empalan
Miro en una niebla preñada de
Semillas de decadencia y muero entre carne y corteza
Mientras caía eternamente
Sin tocar jamás el suelo helado
Como una hoja de otoño atrapada en el rocío de una telaraña
Perdido estoy hasta
Que despliego mis alas recién encontradas
La muerte está cerca y perecerán todos menos unos pocos