Ce Georges
Mais qu'est-ce qu'il a, mais qu'est-ce qu'il a, ce Georges,
A me faire sortir le cœur par la gorge
Mais qu'est-ce qu'il a, mais qu'est-ce qu'il a ce type,
Qu'est toujours là même quand personne le bipe
Oh là, là ! Oui, ses yeux de braise
Et sa p'tite fossette au menton
Je n'en dors plus, j'en deviens niaise,
Je fonds, en pamoison, je soupire son nom
Et elle achète des tas d' revues
Pour y découper ses photos
Sur tous les murs, l'air détendu,
On voit sourire le beau cabot
Si encore c'était Clark Gable,
Autant en emporterait le vent
Mais je dois me farcir sa belle gueule,
De Don Juan, toute la journée, sur mon écran
C'est quand même mieux que ton football,
Occupe-toi, lis ou bien picole
Mais si je bois, j' réponds plus d' moi,
J' supporte plus c' ménage à trois
L'autre soir, en rentrant du boulot,
Avec délice, j' passe mes pantoufles
Mais vl'a qu'il rapplique aussitôt,
M'agresse, à me laisser sans souffle
Est-ce que mon Georges se permettrait,
D' se laisser aller comme tu l' fais
Ah ! Il a raison, Aznavour,
T'es beau à r'garder, tu tues l'amour
Mais qu'est-ce qu'il a, mais qu'est-ce qu'il a, ce Georges,
A lui faire sortir le cœur par la gorge
Chaque fois qu' Monsieur sort son chef-d'œuvre,
Faut qu' j' la conduise au cinéma
Pendant qu'elle avale ces couleuvres, oh là là,
Moi j' tourne en rond, j' fais les cents pas
T'as qu'à m'attendre dans un bistrot,
Ah ! Vraiment, elle me pousse au crime
Je prendrai le dernier métro,
Puisque j' te saoule avec mon film
Va t'en le r'joindre à Hollywood,
C'est ça, va te goinfrer de fastfood
Et toi, fiche-moi la paix, pauvre pomme,
Prends-en d' la graine, ça, c'est un homme
Mais qu'est-ce qu'il a, mais qu'est-ce qu'il a ce Georges,
Tu parles d'une exclusivité,
Ton super Georges, il est cloné
Mais qu'est-ce qu'il a, mais qu'est-ce qu'il a, ce type,
Qu'est toujours là, même quand personne le bipe
Mais qu'est-ce qu'il a, mais qu'est-ce qu'il a, ce Georges
Dieser Georges
Was hat der bloß, was hat der bloß, dieser Georges,
Dass er mir das Herz aus der Kehle reißt?
Was hat der bloß, was hat der bloß für ein Typ,
Der immer da ist, selbst wenn ihn niemand ruft?
Oh là là! Ja, seine glühenden Augen
Und sein kleines Grübchen am Kinn.
Ich kann nicht mehr schlafen, ich werde dumm,
Ich schmelze dahin, seufze seinen Namen.
Und sie kauft sich haufenweise Zeitschriften,
Um seine Fotos auszuschneiden.
An allen Wänden, ganz entspannt,
Lächelt der schöne Kerl.
Wenn es wenigstens Clark Gable wäre,
Würde der Wind ihn einfach mitnehmen.
Aber ich muss mir sein hübsches Gesicht
Von Don Juan den ganzen Tag auf meinem Bildschirm antun.
Das ist trotzdem besser als dein Fußball,
Kümmere dich, lies oder sauf was.
Aber wenn ich trinke, bin ich nicht mehr ich,
Ich halte dieses Dreiecksverhältnis nicht mehr aus.
Neulich Abend, als ich von der Arbeit kam,
Zog ich mit Genuss meine Hausschuhe an.
Aber da taucht er sofort auf,
Greift mich an, lässt mir die Luft weg.
Würde sich mein Georges erlauben,
Sich so gehen zu lassen wie du?
Ah! Er hat recht, Aznavour,
Du bist schön anzusehen, du bringst die Liebe um.
Was hat der bloß, was hat der bloß, dieser Georges,
Dass er mir das Herz aus der Kehle reißt?
Jedes Mal, wenn Monsieur sein Meisterwerk auspackt,
Muss ich sie ins Kino fahren.
Während sie diese Schlangen schluckt, oh là là,
Dreh ich mich im Kreis, laufe auf und ab.
Warte einfach in einer Kneipe auf mich,
Ah! Wirklich, sie bringt mich zum Verbrechen.
Ich nehme die letzte U-Bahn,
Weil ich dich mit meinem Film nerven muss.
Geh und triff ihn in Hollywood,
Ja, geh und stopf dich mit Fastfood voll.
Und du, lass mich in Ruhe, arme Puppe,
Nimm dir ein Beispiel, das ist ein Mann.
Was hat der bloß, was hat der bloß, dieser Georges,
Du sprichst von Exklusivität,
Dein super Georges, der ist geklont.
Was hat der bloß, was hat der bloß, dieser Typ,
Der immer da ist, selbst wenn ihn niemand ruft?
Was hat der bloß, was hat der bloß, dieser Georges?