La complainte des élus
Arrête-toi, l'ami
Fais attention.
L'eau est très froide !
Si tu n'es pas verni,
La solution,
C'est pas la noyade !
Car si tu réfléchis,
Tu comprendras
Que si tu t'enrhumes,
Ici, au paradis,
On héritera
De ton rhume posthume.
Surtout que, depuis un certain temps,
On n'est plus heureux comme avant
Car on n'a plus cette santé de fer
Pour résister à Lucifer
Car depuis la bombe atomique,
Dans le ciel, y a plus que des champignons.
On bouffe plus que ça, c'est fatidique.
On regrette le bon temps des rognons.
Saint Pierre collectionne les tics.
Le pauvre, il marche en sursautant.
Dès qu'il entend le moindre déclic,
Il se met à grincer des dents.
On ne vit plus que dans l'amertume,
Mais petit à petit, on s'habitue.
Mais si toi, tu nous refiles ton rhume
Et que tous ensemble on éternue,
Ca fera un orage du tonnerre.
Ca fera la pluie, des enrhumés.
Beaucoup voudront quitter la Terre.
On pourra pas les refuser.
Et tous les saints seront enrhumés,
Ils voudront se chauffer en enfer,
Ils vont ressortir enfumés,
Ils vont ressembler à Lucifer.
Allons, mon gars, ne te noie pas.
Tu vas foutre le monde à l'envers.
Mais si tu tiens au trépas,
Achète-toi... un revolver !
La queja de los elegidos
Arréstate, amigo
Presta atención.
¡El agua está muy fría!
Si no tienes suerte,
La solución,
¡No es ahogarte!
Porque si piensas,
Entenderás
Que si te resfrías,
Aquí, en el paraíso,
Herederemos
Tu resfriado póstumo.
Sobre todo que, desde hace un tiempo,
Ya no somos felices como antes
Porque ya no tenemos esa salud de hierro
Para resistir a Lucifer
Porque desde la bomba atómica,
En el cielo, solo hay hongos.
Ya no comemos más que eso, es fatídico.
Extrañamos los buenos tiempos de los riñones.
San Pedro colecciona los tics.
El pobre, camina dando saltos.
Tan pronto como escucha el más mínimo clic,
Comienza a rechinar los dientes.
Ya no vivimos más que en la amargura,
Pero poco a poco, nos acostumbramos.
Pero si tú nos contagias tu resfriado
Y todos estornudamos juntos,
Será una tormenta del carajo.
Será la lluvia, de resfriados.
Muchos querrán abandonar la Tierra.
No podremos negárselo.
Y todos los santos estarán resfriados,
Querrán calentarse en el infierno,
Saldrán ahumados,
Se parecerán a Lucifer.
Vamos, amigo, no te ahogues.
Vas a poner el mundo patas arriba.
Pero si deseas la muerte,
¡Cómprate... un revólver!