Pó
Do pó viemos todos,
Pro pó vamos voltar,
Quer queiramos, não queiramos,
Vamos todos nos misturar.
As cores, credos, cruzes,
Os sonhos, ossos, sorte,
Debaixo da terra fria
Que aguarda uma nova morte.
Ali, inertes, iguais,
Se cruzam os dedos num adeus;
Ali, de golpes fatais,
Vão até os que acham ser Deus.
Ninguém leva poder nem orgulho,
Apodrecem sem brio, barulho,
Amortecem seus feitos, conquistas
E se perdem num sepulcro escuro.
É só pó misturando os antigos
Aos incautos, aos maiores inimigos;
Misturando o pobre e o rico,
Enxertando o feio no bonito.
O que resta é o que se fez em vida,
O que importa é alguma saudade deixar,
Pois até a morte aduba o ódio
De quem se fez sofrer e chorar.
Sem contar que depois de encerrados
E cerrados seus olhos e lida,
Sua alma já segue o destino
De uma escolha que só se fez em vida.
Polvo
Do polvo venimos todos,
Para el polvo vamos a volver,
Queramos o no queramos,
Todos nos vamos a mezclar.
Los colores, credos, cruces,
Los sueños, huesos, suerte,
Bajo la tierra fría
Que espera una nueva muerte.
Allí, inertes, iguales,
Se cruzan los dedos en un adiós;
Allí, de golpes fatales,
Van incluso los que se creen Dios.
Nadie lleva poder ni orgullo,
Se pudren sin honor, ruido,
Amortiguan sus hazañas, conquistas
Y se pierden en una tumba oscura.
Es solo polvo mezclando a los antiguos
Con los ingenuos, con los mayores enemigos;
Mezclando al pobre y al rico,
Injertando lo feo en lo bonito.
Lo que queda es lo que se hizo en vida,
Lo importante es dejar algo de nostalgia,
Pues incluso la muerte abona el odio
De aquellos que hicieron sufrir y llorar.
Sin contar que después de cerrados
Y sellados sus ojos y su labor,
Su alma ya sigue el destino
De una elección que solo se hizo en vida.
Escrita por: Silvestre Moyses Loyolla Kuhlmann