Mother Died
Theres a breathing hole in the sky,
A lost, misunderstood species
In the hole called Earth that denies
Instincts unchained, shaking hands,
Declaring the month of death
And the years of sear summers,
While ones smiling on a picture
An other praise tainted nothingness
As mother, father, false symbols of life.
From the cave doll-angels came to war,
To show how Heaven looks like in the oil,
In their minds knowing our Heavens doors
Burning as their flood infects The Sacred Soil.
Celebrate the words of our kind of freedom,
Kept secret and safe by memories,
Waiting on the doorstep since ninety-two
Of the fifteenth centurian cradle of bravery.
we own our divine force to hold
our God on his armed throne
and you wish that we were there
where sand and traditions stare,
we know your holes of rats and
how to fire insects till all hopes fade,
and the white doors open for the heretic
suffocating in this dying tiranny,
never tried to be-like us-so free,
never tried to be, never tried to be
Dear dog-saints, lead us on the path
To the only one we can be,
Lost dog-days rise now with the sun,
Memorias des Toten Madre: Ave. See.
Madre Murió
Hay un agujero de respiración en el cielo,
Una especie perdida y malentendida
En el agujero llamado Tierra que niega
Instintos desencadenados, estrechando manos,
Declarando el mes de la muerte
Y los años de veranos abrasadores,
Mientras unos sonríen en una foto
Y otros alaban la nada manchada
Como madre, padre, falsos símbolos de vida.
Desde la cueva vinieron muñecos-ángeles a la guerra,
Para mostrar cómo se ve el Cielo en el petróleo,
En sus mentes sabiendo que nuestras puertas del Cielo
Arden mientras su inundación infecta El Suelo Sagrado.
Celebramos las palabras de nuestra libertad,
Guardadas en secreto y protegidas por memorias,
Esperando en el umbral desde el noventa y dos
Del cuna de valentía del siglo quince.
Poseemos nuestra fuerza divina para sostener
A nuestro Dios en su trono armado
Y tú deseas que estuviéramos allí
Donde la arena y las tradiciones miran fijamente,
Conocemos tus agujeros de ratas y
Cómo disparar insectos hasta que todas las esperanzas se desvanezcan,
Y las puertas blancas se abran para el hereje
Sofocando en esta tiranía moribunda,
Nunca intentaste ser como nosotros, tan libres,
Nunca intentaste ser, nunca intentaste ser.
Queridos perros-santos, guíanos en el camino
Hacia el único que podemos ser,
Los días de perros perdidos ahora se levantan con el sol,
Memorias de la Madre Muerta: Ave. Ver.