Crowbar Method
I'm sittin on a subway, burnin through street veins
Tryina get to heaven on a Bronx bound C-Train
Taxi horn symphony blowin through steel frames
Aimin at my thoughts, just needed to feel the pain
And the kids in the boogie down that gave her a name
And made a culture out of ghetto American street slang
Hand to a record crate, stylist to the break beat
Power to a freeze, put your shoulder to the eighth street
Concrete, cardboard, skully to a dewrag
Passion of a few becomes the crowds new bag
Practicing cool tags on the trapper keeper notepad
Imitatin rap, was eager to know the half
I wore high top nikes and sweat suits with pockets
All the other kids were rockin reeboks
Tube socks pulled to the knees and wrist bands
I didnt own a pair of jeans til I was nearly a man
I watched the effortless be pointed to the cleverest jams
Wore my pair of checkered vans, whatever the off brand
And never could quite dance, I bought a Japanese hoodie
To reduce the friction between dreams of getting good
On a broken down box, in a second grade classroom
Hopin not to stumble while walkin on Jacks moon
Middle-class ghetto blaster took me upstate
While my moms makin New York City Breakin dub tapes
Chorus:
B-boys do it for those without hunger
Bombers paint the minds of the people without wonder
MCs speak for the culturally weak
And DJs keep a rhythm thats right on beat
B-boys do it for those without hunger
Bombers paint the minds of the people without wonder
MCs speak for the culturally weak
And DJs keep a rhythm thats right on beat
Don't force it, don't fake it
Please borrow it, but don't take it
Don't force it, don't fake it
You can borrow it, but don't break it
Born again when I pass through turnstile womb
And smell the underground garden where the wildstyle bloom
Breathe the body odor sweatin from this concrete tomb
Excrete the body rock street perfume
Lick the water from the asphalt, dyin of thirst
Scorchin hot blacktop, streetball first
Skip to my lou behind the chain link fence
I finally caught a view, aint been the same kid since
Thought I saw myself in a black kid once
But, then I realized life for me is packaged lunch
Three course dinin catered on fine china
While my African-American friends eat Aunt Jemima
And they started this champ, set it to broken rhyming
Spit old-school, to double-time
Spoken work, climbin out the gutter
Kicked one word utterance at a time
But all the while, our kids dont play on sidelines
Didn't want to write this, hard to admit love
For a people and a culture you can never be a part of
Cant change who I am, or who I was
Where Im from, or that Im likely to catch a buzz
Off of Zev.Love.X, Funkmaster Flex
Still get chills from mixtape casettes
Youre my struggle, my car, my hunger, my loaded gun
Youre my Alabama summer, when I needed to overcome
Youre my 20 years to life, my black on black crime
Youre my Wake Up Show, when I needed to know the time
Youre my billy club beat down, broomstick shower
My nation of millions, when I needed to fight the power
Chorus:
B-boys do it for those without hunger
Bombers paint the minds of the people without wonder
MCs speak for the culturally weak
And DJs keep a rhythm thats right on beat
B-boys do it for those without hunger
Bombers paint the minds of the people without wonder
MC's speak for the culturally weak
And DJs keep a rhythm thats right on beat
Don't force it, don't fake it
Please borrow it, but don't take it
Don't force it, don't fake it
You can borrow it, but don't break it
"Raps are smoke signals, lettin the streets know Im with em"
"How many dead folks, this art resurrected?"
Método de la palanca de hierro
Estoy sentado en un metro, quemando venas de la calle
Tratando de llegar al cielo en un C-Train con destino al Bronx
Sinfonía de bocina de taxi soplando a través de marcos de acero
Apuntando a mis pensamientos, solo necesitaba sentir el dolor
Y los chicos en el boogie down que le dieron un nombre
Y crearon una cultura a partir de la jerga callejera estadounidense
Mano en una caja de discos, estilista al ritmo de break
Poder a un freeze, pon tu hombro en la calle octava
Concreto, cartón, gorro a un pañuelo
La pasión de unos pocos se convierte en la nueva moda de la multitud
Practicando etiquetas geniales en el bloc de notas trapper keeper
Imitando rap, estaba ansioso por saber la mitad
Usaba nikes de caña alta y sudaderas con bolsillos
Todos los otros chicos usaban reeboks
Calcetines hasta las rodillas y muñequeras
No tuve un par de jeans hasta que casi fui un hombre
Vi cómo los más hábiles eran señalados hacia los jams más ingeniosos
Usé mi par de vans a cuadros, sin importar la marca
Y nunca pude bailar del todo, compré una sudadera japonesa
Para reducir la fricción entre los sueños de mejorar
En una caja descompuesta, en un salón de segundo grado
Esperando no tropezar mientras caminaba en la luna de Jacks
Un ghetto blaster de clase media me llevó al norte
Mientras mi mamá hacía cintas de New York City Breakin'
Coro:
B-boys lo hacen por aquellos sin hambre
Los bombers pintan las mentes de la gente sin asombro
Los MCs hablan por los culturalmente débiles
Y los DJs mantienen un ritmo que está justo en el beat
B-boys lo hacen por aquellos sin hambre
Los bombers pintan las mentes de la gente sin asombro
Los MCs hablan por los culturalmente débiles
Y los DJs mantienen un ritmo que está justo en el beat
No lo fuerces, no lo finjas
Por favor préstalo, pero no lo tomes
No lo fuerces, no lo finjas
Puedes pedirlo prestado, pero no lo rompas
Renací cuando pasé por el útero del torniquete
Y olí el jardín subterráneo donde florece el wildstyle
Respira el olor corporal sudando de esta tumba de concreto
Excreta el perfume de la calle de body rock
Lame el agua del asfalto, muriendo de sed
Caliente asfalto abrasador, baloncesto callejero primero
Salta a mi lado detrás de la cerca de malla
Finalmente vi una vista, no he sido el mismo niño desde entonces
Pensé que me vi en un niño negro una vez
Pero luego me di cuenta de que la vida para mí es un almuerzo empacado
Cena de tres platos servida en fina porcelana
Mientras mis amigos afroamericanos comen Aunt Jemima
Y ellos comenzaron este campeonato, lo convirtieron en rimas rotas
Escupen old-school, a doble tiempo
Trabajo hablado, saliendo de la miseria
Lanzado una palabra a la vez
Pero mientras tanto, nuestros niños no juegan en la banca
No quería escribir esto, es difícil admitir amor
Por un pueblo y una cultura de los que nunca podrás ser parte
No puedo cambiar quién soy, o quién fui
De dónde vengo, o que probablemente me emborrache
Con Zev.Love.X, Funkmaster Flex
Todavía me estremezco con cassettes de mixtape
Eres mi lucha, mi auto, mi hambre, mi pistola cargada
Eres mi verano en Alabama, cuando necesitaba superar
Eres mis 20 años de vida, mi crimen de negro contra negro
Eres mi Wake Up Show, cuando necesitaba saber la hora
Eres mi paliza con porra, ducha de palo de escoba
Mi nación de millones, cuando necesitaba luchar contra el poder
Coro:
B-boys lo hacen por aquellos sin hambre
Los bombers pintan las mentes de la gente sin asombro
Los MCs hablan por los culturalmente débiles
Y los DJs mantienen un ritmo que está justo en el beat
B-boys lo hacen por aquellos sin hambre
Los bombers pintan las mentes de la gente sin asombro
Los MCs hablan por los culturalmente débiles
Y los DJs mantienen un ritmo que está justo en el beat
No lo fuerces, no lo finjas
Por favor préstalo, pero no lo tomes
No lo fuerces, no lo finjas
Puedes pedirlo prestado, pero no lo rompas
"Los raps son señales de humo, dejando saber a las calles que estoy con ellos"
"¿Cuántas personas muertas, este arte ha resucitado?"
Escrita por: Sintax the Terrific