Untitled Song
That man who never sleeps does not admit mistakes
That man who never wakes up dreams his life away
(A masterpiece still unnamed)
Refrains from dissonant sounds (it's always a laboring)
Playing the conductor of his own perfect symphony
But always a string seems to mistune from the orchestra
He needs to arrange it all
So he tunes his life in a key so bright
But he can never understand that in score of sky
The storms are notes that must be also played
Keeps on the choir, walking by nameless chords
(Life is really strange: You hear it but can't name
This untitled song)
His voice was hesitant and colourless
As in those who hope for nothing
Because it’s perfectly useless to hope
The same choked voice, as if a tight rope
Wounded around his throat
As he goes time remains quiet (it doesn't care if you rush by
It gets along with every beat you try
It conforms the pace you trace)
Will that man speed up?
Will he stop? Will he get the final applause now?
Even though they're born in every yard
That man is hiding thorns
(If people see them, what will they say?)
So he tunes his life in a key so bright
But he can never understand that in score of sky
The storms are notes that must be also played
Keeps on the choir until the last chord sounds
But by now he can't hear himself
The loud crowd is in the way
(Life is as strange as an untitled song)
Canción sin título
Ese hombre que nunca duerme no admite errores
Ese hombre que nunca despierta sueña su vida lejos
(Una obra maestra aún sin nombre)
Evita los sonidos disonantes (siempre es un trabajo arduo)
Actuando como el director de su propia sinfonía perfecta
Pero siempre una cuerda parece desafinar de la orquesta
Necesita arreglarlo todo
Así que ajusta su vida en una tonalidad tan brillante
Pero nunca puede entender que en la partitura del cielo
Las tormentas son notas que también deben tocarse
Continúa en el coro, caminando por acordes sin nombre
(La vida es realmente extraña: la escuchas pero no puedes nombrar
Esta canción sin título)
Su voz era vacilante y sin color
Como en aquellos que no esperan nada
Porque es perfectamente inútil esperar
La misma voz ahogada, como si una cuerda apretada
Se enroscara alrededor de su garganta
Mientras el tiempo pasa en silencio (no le importa si pasas rápido
Se adapta a cada latido que intentas
Conforma el ritmo que trazas)
¿Ese hombre acelerará?
¿Se detendrá? ¿Recibirá el aplauso final ahora?
Aunque nacen en cada jardín
Ese hombre está escondiendo espinas
(¿Si la gente las ve, qué dirán?)
Así que ajusta su vida en una tonalidad tan brillante
Pero nunca puede entender que en la partitura del cielo
Las tormentas son notas que también deben tocarse
Continúa en el coro hasta que suene el último acorde
Pero para entonces ya no puede escucharse a sí mismo
La ruidosa multitud está en el camino
(La vida es tan extraña como una canción sin título)
Escrita por: Stage Of Matter, Marcel Santos, Gilson Naspolini