Lies
At last the kids are gone now for the day.
She reaches for the coffee as the school bus pulls away.
Another day to tend the hous and plan
For Friday at the Legion when she's dancing with her man.
Sure was a bitter winter but Friday will be fine,
And maybe last year's Easter dress will serve her one more time.
She'd pass for twenty-nine but for her eyes.
But winter lines are telling wicked lies.
All lies.
All those lines are telling wicked lies.
Lies all lies.
Too many lines there in that face;
Too many to erase or disguise;
They must be telling lies.
Is this the face that won for her the man
Whose amazed and clumsy fingers put that ring upon her hand?
No need to search that mirror for the years.
The menace in their message shouts across the blur of tears.
So this is Beauty's finish. Like Rodin's "Belle Heauimiere",
The pretty maiden trapped inside the ranch wife's toil and care.
Well, after seven kids, that's no surprise,
But why cannot her mirror tell her lies.
All lies.
All those lines are telling wicked lies.
Lies all lies.
Too many lines there in that face;
Too many to erase or disguise;
They must be telling lies.
Then she shakes off the bitter web she wove,
And turns to set the mirror, gently, face down by the stove.
She gathers up her apron in her hand,
Pours a cup of coffee, dripps Carnation from the can,
And thinks ahead to Friday, 'cause Friday will be fine!
She'll look up in that weathered face that loves her's, line for line,
To see that maiden shining in his eyes
And laugh at how her mirror tells her lies.
All lies.
All those lines are telling wicked lies.
Lies all lies.
Too many lines there in that face;
Too many to erase or disguise;
They must be telling lies.
Mensonges
Enfin, les enfants sont partis pour la journée.
Elle tend la main vers le café alors que le bus scolaire s'éloigne.
Une autre journée à s'occuper de la maison et à planifier
Pour vendredi à la Légion quand elle dansera avec son homme.
C'était un hiver amer, mais vendredi sera bien,
Et peut-être que la robe de Pâques de l'année dernière lui ira encore une fois.
Elle passerait pour vingt-neuf si ce n'était ses yeux.
Mais les rides d'hiver racontent de vilains mensonges.
Tous des mensonges.
Toutes ces rides racontent de vilains mensonges.
Mensonges, tous des mensonges.
Trop de rides sur ce visage ;
Trop pour effacer ou déguiser ;
Elles doivent raconter des mensonges.
Est-ce ce visage qui lui a valu l'homme
Dont les doigts émerveillés et maladroits ont mis cette bague à sa main ?
Pas besoin de chercher dans ce miroir pour voir les années.
La menace dans leur message crie à travers le flou des larmes.
Alors c'est la fin de la beauté. Comme la "Belle Heaulmière" de Rodin,
La jolie jeune fille piégée dans le labeur et les soins de la femme de ranch.
Eh bien, après sept enfants, ce n'est pas une surprise,
Mais pourquoi son miroir ne peut-il pas lui raconter des mensonges ?
Tous des mensonges.
Toutes ces rides racontent de vilains mensonges.
Mensonges, tous des mensonges.
Trop de rides sur ce visage ;
Trop pour effacer ou déguiser ;
Elles doivent raconter des mensonges.
Puis elle secoue la toile amère qu'elle a tissée,
Et se tourne pour poser le miroir, doucement, face contre le poêle.
Elle ramasse son tablier dans sa main,
Verse une tasse de café, fait couler de la Carnation de la boîte,
Et pense à vendredi, car vendredi sera bien !
Elle regardera ce visage marqué par le temps qui l'aime, ligne par ligne,
Pour voir cette jeune fille briller dans ses yeux
Et rire de la façon dont son miroir lui raconte des mensonges.
Tous des mensonges.
Toutes ces rides racontent de vilains mensonges.
Mensonges, tous des mensonges.
Trop de rides sur ce visage ;
Trop pour effacer ou déguiser ;
Elles doivent raconter des mensonges.