Silent Type
I'm alive and stark, raving free with only a handful of gravel to suck on for the entire duration of this commercial - free interruption.
We ran and ran until there was nothing left in our legs but sand and bourbon whiskey.
Fuel the ancients,
God of nothing.
Drizzle down the legs of this woman we call America with the glistening scent of her still on our bodies, telling us to rally over her heathen,
jester,
poet,
rogue,
transient,
draft dodger,
misanthrope,
killjoy,
heat seeker,
mofo,
abscessed,
lawless son of a bitch.
We can drag out of whatever hobble they had declared their domain and stand on her teeth
- America's teeth and make the loudest goddamn noise we can before last call because that's considered the hottest band.
The tyranny,
the absolute tyranny,
of being righteous.
I told that son of a bitch twice.
I asked for the Jack and Coke,
not rum and Coke,
not Coke on ice.
Jack and fucking Coke!
And he looks at me all high and proper and says,
"God man, what's the difference?".
I look him square in his ricochet grin and say,
"the hell with you because if you don't know what flavour's your flavour,
then we're not really having this conversation."
And with that, I upended my giant spooling surface, table and ashtray and flew into a legend to have this asshole fucking bartender describing me as,
quote unquote,
'a mad psycho who's really drunk and threw that table at me for no fucking reason babbling about flavours'. Immortalizing a bar myth for wanting a Jack and Coke and proving a point by punctuating with flying furniture.
To each his own, I guess. Go figure.
Is it just me or is irony with its pants up around its ankles throbbing for a break,
a better way,
a reach around,
anything?
We turn and face the bullshit like waves of concrete. That sacrilegious moment before the mindset kicks in and you can't take it anymore and your mouth is the trigger and your brain is loaded and the monster wants to take apart every motherfucker on this planet because they deserve to feel this free.
They don't get it and never will.
So come on you bastards.
I've got the mountains in my bag and a face full of lines,
lies,
and tributes.
Do you want me?
I'm right fucking here.
Away forever if I actually can see a thousand miles. Save your breath because I'm waiting.
Going nowhere but up.
Now back to your life - already in progress.
Tipo Silencioso
Estoy vivo y completamente loco, libre con solo un puñado de grava para chupar durante toda la duración de esta interrupción sin comerciales.
Corrimos y corrimos hasta que no quedó nada en nuestras piernas más que arena y whisky de bourbon.
Alimenta a los antiguos,
Dios de la nada.
Gotea por las piernas de esta mujer a la que llamamos América con el brillo de su aroma aún en nuestros cuerpos, diciéndonos que nos levantemos sobre su pagano,
bromista,
poeta,
pícaro,
transitorio,
desertor,
misántropo,
aguanieve,
buscador de calor,
desgraciado,
absceso,
hijo de puta sin ley.
Podemos salir de cualquier madriguera que hayan declarado su dominio y pararnos en sus dientes
- los dientes de América y hacer el ruido más maldito que podamos antes de la última llamada porque eso se considera la banda más caliente.
La tiranía,
la absoluta tiranía,
de ser justo.
Le dije a ese hijo de puta dos veces.
Pedí el Jack y Coke,
no ron y Coke,
no Coke con hielo.
¡Jack y maldito Coke!
Y él me mira todo altivo y correcto y dice,
'Dios, hombre, ¿cuál es la diferencia?'.
Lo miro directamente a su sonrisa rebotante y digo,
'al diablo contigo porque si no sabes cuál es tu sabor,
entonces realmente no estamos teniendo esta conversación'.
Y con eso, volqué mi gigantesca superficie de carrete, mesa y cenicero y me convertí en una leyenda para que este maldito camarero me describiera como,
entre comillas,
'un psicópata loco que está realmente borracho y lanzó esa mesa hacia mí sin razón alguna balbuceando sobre sabores'. Inmortalizando un mito de bar por querer un Jack y Coke y demostrar un punto con muebles voladores.
Cada loco con su tema, supongo. Anda a saber.
¿Soy solo yo o la ironía con los pantalones bajados hasta los tobillos late por un descanso,
una mejor manera,
una vuelta,
¿algo?
Nos volvemos y enfrentamos la mierda como olas de concreto. Ese momento sacrílego antes de que la mentalidad se active y ya no puedas soportarlo y tu boca es el gatillo y tu cerebro está cargado y el monstruo quiere desarmar a cada hijo de puta en este planeta porque merecen sentirse libres.
Ellos no lo entienden y nunca lo harán.
Así que vamos, bastardos.
Tengo las montañas en mi bolsa y una cara llena de líneas,
mentiras,
y homenajes.
¿Me quieres?
Estoy aquí malditamente.
Lejos para siempre si realmente puedo ver mil millas. Ahórrate el aliento porque estoy esperando.
No voy a ningún lado más que hacia arriba.
Ahora vuelve a tu vida - ya en progreso.