Le Parti Des P'tits Lapins
J'ai ma carte, j'suis au parti des p'tits lapins,
Depuis quarante ans leur drapeau c'est le mien:
Carott'e rose sur fond d'luzerne,
Ca fait pas fuire les badernes
Qui me traquent, une carabine à la main,
J'ai ma carte, j'suis au parti des p'tits lapins
Qui finissent à la moutarde, au romarin,
En civet, à la cass'role,
Croyez pas qu'ça me console
De ne pas vieillir dans mon champ de thym.
Ma vie,
Qui l'a choisie?
J'ai les mains vides
Ils ont l'fusil
J'ai ma carte, j'suis au parti des p'tits enfants
Qui ne veulent pas plus tard devenir grands,
Qui n'veulent pas jouer au facteur;
Qui n'veulent pas jouer au docteur;
Ni jouer au papa et à la maman,
J'ai ma carte, j'suis au parti des p'tits enfants
Qui s'ennuient beaucoup au milieu des parents
Mais qui s'envolent su l'aile
Bien tiède d'une hirondelle
Qui pour eux quelques fois fait le printemps.
Ma vie,
Qui l'a choisie?
J'ai les mains vides
Ils ont l'fusil
J'ai ma carte, j'suis au parti des pauvres vieux
Entassés dans ces fourrières de banlieue,
A l'hospice, à l'hôpital,
Mourir c'est le moindre mal
Quand on est loin de chez soi, seul et vieux,
J'ai ma carte, j'suis au parti d'pépé, mémé
Qui n'ont plus personne à voir ni à aimer,
Mê'e pas un bouquet d'violettes,
Un chat d'gouttière, un'e voilette,
Que leurs souvenirs déjà enbaumés.
Ma vie,
Qui l'a choisie?
J'ai les mains vides
Ils ont l'fusil
J'ai ma carte, j'suis au parti des petit'es fleurs,
Au parti de tout ce qui souffre et qui meurt,
Loin de leurs jeux olympiques
U.R.S.S. - Amérique,
Loin de leurs cliquetis d'armes vainqueurs,
J'ai ma carte, et je persiste et je signe,
Je suis incurable, je reste dans ma ligne,
Et je garde dans l'oreille,
Juste avant le grand sommeil,
Un violoncelle qui pleur'e la Mort du cigne.
Ma vie,
Je la choisis,
J'gard'e les mains vides,
Eux, le fusil!
El Partido de los Conejitos
Tengo mi tarjeta, pertenezco al partido de los conejitos,
Desde hace cuarenta años su bandera es la mía:
Zanahoria rosa sobre fondo de alfalfa,
No ahuyenta a los cazadores
Que me persiguen con un rifle en la mano,
Tengo mi tarjeta, pertenezco al partido de los conejitos
Que terminan en mostaza, romero,
En estofado, en la olla,
No crean que me consuela
No envejecer en mi campo de tomillo.
Mi vida,
¿Quién la eligió?
Tengo las manos vacías,
Ellos tienen el fusil.
Tengo mi tarjeta, pertenezco al partido de los pequeños niños
Que no quieren crecer más tarde,
Que no quieren jugar a ser cartero;
Que no quieren jugar a ser doctor;
Ni jugar a ser papá y mamá,
Tengo mi tarjeta, pertenezco al partido de los pequeños niños
Que se aburren mucho en medio de los padres
Pero que vuelan en el ala
Cálida de una golondrina
Que a veces les trae la primavera.
Mi vida,
¿Quién la eligió?
Tengo las manos vacías,
Ellos tienen el fusil.
Tengo mi tarjeta, pertenezco al partido de los pobres ancianos
Amontonados en esos asilos de la periferia,
En el asilo, en el hospital,
Morir es el menor de los males
Cuando se está lejos de casa, solo y viejo,
Tengo mi tarjeta, pertenezco al partido de abuelito, abuelita
Que ya no tienen a nadie que ver o amar,
Ni siquiera un ramo de violetas,
Un gato callejero, un pañuelo,
Solo sus recuerdos ya embalsamados.
Mi vida,
¿Quién la eligió?
Tengo las manos vacías,
Ellos tienen el fusil.
Tengo mi tarjeta, pertenezco al partido de las pequeñas flores,
Al partido de todo lo que sufre y muere,
Lejos de sus juegos olímpicos,
U.R.S.S. - América,
Lejos de sus ruidos de armas victoriosas,
Tengo mi tarjeta, y persisto y firmo,
Soy incurable, me mantengo en mi línea,
Y guardo en el oído,
Justo antes del gran sueño,
Un violonchelo que llora la Muerte del Cisne.
Mi vida,
Yo la elijo,
Guardo las manos vacías,
Ellos, el fusil!