Les Yeux
Les yeux de loup fiévreux d'amour derrière le masque,
Z'yeux de hibou figés au cœur de la bourrasque,
Z'yeux noisettes en amandes d'une femme-écureuil,
Tes grands yeux noirs, Lisette, quand tu portais mon deuil,
Les yeux dans le bouillon pleurent des larmes domestiques,
Les yeux de plâtre au front d'une statue antique,
Les yeux du ruminant qu'on abat et qui beugle,
Les yeux au bout des doigts des pianistes aveugles...
Les yeux, monsieur, ça roule, roule comme des billes
Le long des caniveaux de l'enfance en guenilles,
Les yeux, monsieur, quand ils vous tendent leur corolle
Il ne leur manque vraiment même pas la parole!
Les yeux brouillés de vin, de chagrin, de caresses,
Les yeux du chien pendu tout au bout de sa laisse,
Z'yeux pochés du boxeur qui vacille et qui tombe,
Les yeux fixes des morts cloués dessous les tombes,
Les petits yeux-piécettes au fond des bas de laine,
Les yeux-minicassettes qui jazzeraient Verlaine,
Les yeux noirs d'un Russe blanc émigré en dix-sept
Et mes œils-de-perdrix cachés sous mes chaussettes...
Les yeux, monsieur, ça tue, ça viole, ça déshabille
Ca perce les cuirasses et les robes des filles,
Les yeux, monsieur, quand ils vous tendent leur corolle
Il ne leur manque, vraiment, même pas la parole!
Les yeux Jésus-Judas au hasard de vos bibles,
Les yeux-Casanova ou Ivan le Terrible,
Les yeux à-la-Margot-qui-crève ou qui s'allume
Les yeux si beaux-Garbo, au cinoche de ma plume,
Les yeux sont les acteurs, et quand ils se reposent
A la fin de la pièce quand arrive la pause,
Les yeux sont les acteurs et quand vient la "dernière",
Il baissent le rideau, ils ferment les paupières...
Les yeux, monsieur, quand ils s'enrayent, quand ils s'arrêtent
Ils restent là, fixés sur une autre planète,
Les yeux, monsieur, quand ils referment leur corolle
Alors là, oui, vraiment, il leur manque la parole!
Die Augen
Die Augen des fieberhaften Wolfes voller Liebe hinter der Maske,
Die Augen des Uhus erstarrt im Herzen des Sturms,
Die haselnussbraunen Augen einer Eichhörnchenfrau,
Deine großen schwarzen Augen, Lisette, als du meine Trauer trugst,
Die Augen im Sud weinen heimliche Tränen,
Die Augen aus Gips auf der Stirn einer antiken Statue,
Die Augen des Wiederkäuers, den man schlachtet und der muht,
Die Augen an den Fingerspitzen der blinden Pianisten...
Die Augen, mein Herr, sie rollen, rollen wie Murmeln
Entlang der Gullys der zerlumpten Kindheit,
Die Augen, mein Herr, wenn sie dir ihre Blüte entgegenstrecken,
Fehlt ihnen wirklich nicht einmal das Wort!
Die von Wein, Kummer und Zärtlichkeit verschwommenen Augen,
Die Augen des Hundes, der am Ende seiner Leine hängt,
Die geschwollenen Augen des Boxers, der schwankt und fällt,
Die starren Augen der Toten, die unter den Gräbern genagelt sind,
Die kleinen Augen-Münzen am Boden der Wollstrümpfe,
Die Augen-Minikassetten, die Verlaine jazzig machen würden,
Die schwarzen Augen eines weißen Russen, der 17 emigrierte,
Und meine Rebhuhnaugen versteckt unter meinen Socken...
Die Augen, mein Herr, sie töten, sie vergewaltigen, sie entblößen
Sie durchdringen die Rüstungen und die Kleider der Mädchen,
Die Augen, mein Herr, wenn sie dir ihre Blüte entgegenstrecken,
Fehlt ihnen wirklich nicht einmal das Wort!
Die Augen Jesus-Judas, zufällig in euren Bibeln,
Die Augen-Casanova oder Ivan der Schreckliche,
Die Augen à la Margot, die stirbt oder die sich entzündet,
Die so schönen Garbo-Augen, im Kino meiner Feder,
Die Augen sind die Schauspieler, und wenn sie sich ausruhen
Am Ende des Stücks, wenn die Pause kommt,
Die Augen sind die Schauspieler und wenn der "Vorhang fällt",
Senken sie den Vorhang, sie schließen die Augen...
Die Augen, mein Herr, wenn sie stocken, wenn sie anhalten
Bleiben sie dort, fixiert auf einem anderen Planeten,
Die Augen, mein Herr, wenn sie ihre Blüte schließen
Dann fehlt ihnen wirklich, ja, das Wort!