Bat Out Of Basildon
He's only as old as his helmet and no one can see his grey hair
Through the dark tinted perspex sun visor as he breathes in the open freeway air
There's a two hour queue out of Stansted and an age on the M25
A line of artics that stretches to Yorkshire but this guy's still glad to be alive
Half his world in his topcase the other half in his sack
As he overtakes the juggernauts of his past, this guy's never looking back
He lives his life on the white lines, he's the spirit of old "66"
Three hundred kilos of man and machine still getting their kicks
He's still dreaming of summers on the open road
The path that he's chosen is no more than he's owed
And his freedom comes in horsepower it seems
The apehanger bars seem to suit him so well
He's an Easy Rider, he's a Bat Out of Hell
He's the Leader of the Pack, he's an Angel in the Raw
But no-one writes those biker songs no more
Basildon glows on the distant horizon like he's coming down to L.A.
The rain's sheeting in from imagined mountains but while the traffic works he plays
He's only as old as his helmet and he only got it last week
And the exhaust sounds like a fucking rock band and the cops only see a silver streak
He's got Born to Be Wild on the Walkman and the Devil tattoo doesn't show
But the guy from the chip shop down your street is a Heavy Metal God of the Road
And the sun has just set behind the Rockies tonight
On the roads by the Med the water shines bright
There's chrome by the roadhouses and dark-eyed chicks at the bar
There's camp fires burning and there's bands on the stage
And something good's smokin'
But he's never been his age
And the world is his oyster like it never was before
But no-one writes those biker songs no more
Murciélago de Basildon
Solo es tan viejo como su casco y nadie puede ver su cabello gris
A través del visor solar de perspex oscuro mientras respira el aire fresco de la autopista abierta
Hay una cola de dos horas saliendo de Stansted y una eternidad en la M25
Una fila de camiones que se extiende hasta Yorkshire, pero este tipo aún está feliz de estar vivo
La mitad de su mundo en su maleta superior, la otra mitad en su mochila
Mientras adelanta a los camiones de su pasado, este tipo nunca mira hacia atrás
Vive su vida en las líneas blancas, es el espíritu del viejo '66
Trescientos kilos de hombre y máquina aún disfrutando al máximo
Todavía sueña con veranos en la carretera abierta
El camino que ha elegido no es más de lo que le deben
Y su libertad viene en caballos de fuerza al parecer
Los manillares estilo 'apehanger' parecen quedarle tan bien
Es un Easy Rider, es un Murciélago Fuera del Infierno
Es el Líder de la Manada, es un Ángel en Bruto
Pero ya nadie escribe esas canciones de motociclistas
Basildon brilla en el horizonte distante como si estuviera llegando a L.A.
La lluvia cae en láminas desde montañas imaginarias, pero mientras el tráfico avanza él juega
Solo es tan viejo como su casco y solo lo consiguió la semana pasada
Y el escape suena como una maldita banda de rock y los polis solo ven una estela plateada
Tiene Born to Be Wild en el Walkman y el tatuaje del Diablo no se ve
Pero el tipo de la tienda de papas fritas de tu calle es un Dios del Heavy Metal de la Carretera
Y el sol acaba de ponerse detrás de las Rocosas esta noche
En las carreteras junto al Mediterráneo el agua brilla intensamente
Hay cromo en los bares de carretera y chicas de ojos oscuros en el bar
Hay fogatas ardiendo y bandas en el escenario
Y algo bueno se está cocinando
Pero él nunca ha sido de su edad
Y el mundo es su ostra como nunca antes
Pero ya nadie escribe esas canciones de motociclistas
Escrita por: Andy Tillison Diskdrive