Crossroads
Now, George was a good straight boy to begin with, but there was bad blood
In him; someway he got into the magic bullets and that leads straight to
Devil's work, just like marijuana leads to heroin; you think yo ucan take
Them bullets or leave 'em, do you?
Just save a few for your bad days
Well, now, we all have those bad days when you can't shoot for shit.
The more of them magics you use, the more bad days you have without them
So it comes down finally to all your days being bad without the bullets
It's magics or nothing
Time to stop chippying around and kidding yourself,
Kid, you're hooked, heavy as lead
And that's where old George found himself
Out there at the crossroads
Molding the Devil's bullets
Now a man figures it's his bullets, so it will
Hit what he wants to hit
But it don't always work that way
You see, some bullets is special for a single aim
A certain stag, or a certain person
And no matter where you are, that's where the bullet will end up
And in the moment of aiming, the gun turns into a dowser's wand
And point where the bullet wants to go
(George Schmid was moving in a series of convulsive spasms, like someone
with an epileptic fit, with his face distorted and his eyes wild like a
lassoed horse bracing his legs. But something kept pulling him on. And now
he is picking up the skulls and making the circle.)
I guess old George didn't rightly know what he's getting himself into
The fit was on him and it carried him right to the crossroads
Encrucijada
Ahora, George era un buen chico recto para empezar, pero había mala sangre
En él; de alguna manera se metió en las balas mágicas y eso lleva directo al
Trabajo del diablo, así como la marihuana lleva a la heroína; ¿crees que puedes tomar
Esas balas o dejarlas, ¿verdad?
Solo guarda unas cuantas para tus días malos
Bueno, ahora, todos tenemos esos días malos en los que no puedes disparar ni mierda.
Cuanto más uses esas magias, más días malos tendrás sin ellas
Así que al final todo se reduce a que todos tus días sean malos sin las balas
Es magia o nada
Es hora de dejar de dar vueltas y engañarte a ti mismo,
Chico, estás enganchado, pesado como plomo
Y ahí es donde se encontró el viejo George
Allí en la encrucijada
Moldeando las balas del diablo
Ahora, un hombre piensa que son sus balas, por lo que
Golpeará lo que quiere golpear
Pero no siempre funciona así
Ves, algunas balas son especiales para un solo objetivo
Un ciervo en particular, o una persona en particular
Y no importa dónde estés, ahí es donde terminará la bala
Y en el momento de apuntar, la pistola se convierte en una varita de zahorí
Y señala hacia donde la bala quiere ir
(George Schmid se movía en una serie de espasmos convulsivos, como alguien
con un ataque epiléptico, con su rostro distorsionado y sus ojos salvajes como un
caballo lazo que se apoya en sus patas. Pero algo seguía tirando de él. Y ahora
está recogiendo los cráneos y haciendo el círculo.)
Supongo que el viejo George no sabía realmente en qué se estaba metiendo
La convulsión estaba sobre él y lo llevó directo a la encrucijada
Escrita por: Tom Waits / William S. Burroughs