This Springtime
This Springtime that will smolder into June,
Curled around this downtown afternoon,
And the flowers are bending from over-burdened wombs,
And the girls are caught with the wind in their skirts,
Made moist by the water that turns dust into dirt,
But plucked too soon by the boy on the corner,
And sucked before bloom by the bee or the sparrow,
While fingers were still little and while hips were still narrow,
Too late to know what to do with my whispers,
Fertalized in winter and undone by the thumb,
So they're only drying petals on the lawn,
Left to the mercy of the sun.
This Springtime that will smolder into June,
Curled around this downtown afternoon,
As rations get smaller then bodies get thinner,
And ribcages render the outlines of hunger,
And the radio voices are pregnant together,
The organized noises in the harmonized order,
And the hand-shake agreements are sealing six figures,
Decisions and ties are contrived to be severed,
And the bricks that will be walls wait for mortar unarranged,
And the alliances recalled lift every draw bridge by its chain,
And everything unlevened boils until there's nothing left to gain.
This Springtime that will smolder into June,
Curled around this downtown afternoon,
He screamed until I heard him, he had a mark of heaven,
And both of us were certain of what brought all of us together,
For a week he was my teacher, for a week I filled his bottle,
I carved him a sacred whistle for the fingers of apostles,
And he said there was no choice and he left me his bible,
And he said I was the voice but I shuttered in my title,
But after reading most of Mathew I smiled and then I laughed,
I held my glance a second longer when I held a blade of grass,
And since words were only breaths, all I did was nod,
We were cast onto one corner both looking at and praying to one G-d.
This Springtime that will smolder into June,
Curled around this downtown afernoon,
Through boundaries established through understated movement,
Comes east side development and city-wide improvement,
A self-induced catharsis, a uniform desire,
For the scaffold of an artist on an unsupported pillar,
Suspended above grounds and hovering in phase,
Like when the table-cloth is pulled from the undisturbed vase,
But the sheep's blood on the brownstone is coloring and numbering the days.
Dieser Frühling
Dieser Frühling, der in den Juni glühen wird,
Umarmt diesen Nachmittag in der Innenstadt,
Und die Blumen beugen sich unter überladenen Wunden,
Und die Mädchen sind vom Wind in ihren Röcken gefangen,
Feucht gemacht von dem Wasser, das Staub in Erde verwandelt,
Doch zu früh gepflückt von dem Jungen an der Ecke,
Und vor der Blüte gesogen von der Biene oder dem Spatz,
Während die Finger noch klein und die Hüften noch schmal waren,
Zu spät, um zu wissen, was ich mit meinen Flüstern tun soll,
Im Winter befruchtet und vom Daumen entblättert,
Sind sie nur trockene Blütenblätter auf dem Rasen,
Dem Sonnenlicht ausgeliefert.
Dieser Frühling, der in den Juni glühen wird,
Umarmt diesen Nachmittag in der Innenstadt,
Während die Rationen kleiner werden, werden die Körper dünner,
Und die Rippenkäfige zeigen die Umrisse des Hungers,
Und die Stimmen im Radio sind gemeinsam schwanger,
Die organisierten Geräusche in harmonisierter Ordnung,
Und die Handschlag-Vereinbarungen besiegeln sechsstellige Beträge,
Entscheidungen und Bindungen sind so konstruiert, dass sie getrennt werden,
Und die Ziegel, die Wände werden, warten auf unordentliches Mörtel,
Und die zurückgerufenen Allianzen heben jede Zugbrücke an ihrer Kette,
Und alles Ungeebnete kocht, bis nichts mehr zu gewinnen ist.
Dieser Frühling, der in den Juni glühen wird,
Umarmt diesen Nachmittag in der Innenstadt,
Er schrie, bis ich ihn hörte, er hatte ein Zeichen des Himmels,
Und wir beide waren uns sicher, was uns alle zusammenbrachte,
Eine Woche lang war er mein Lehrer, eine Woche lang füllte ich seine Flasche,
Ich schnitzte ihm eine heilige Pfeife für die Finger der Apostel,
Und er sagte, es gab keine Wahl, und er ließ mir seine Bibel,
Und er sagte, ich sei die Stimme, aber ich zitterte in meinem Titel,
Doch nach dem Lesen von fast ganz Matthäus lächelte ich und lachte dann,
Ich hielt meinen Blick eine Sekunde länger, als ich ein Grasblatt hielt,
Und da Worte nur Atemzüge waren, nickte ich nur,
Wir waren auf einer Ecke, beide schauten und beteten zu einem Gott.
Dieser Frühling, der in den Juni glühen wird,
Umarmt diesen Nachmittag in der Innenstadt,
Durch Grenzen, die durch unterschwellige Bewegungen etabliert wurden,
Kommt die Entwicklung der Ostseite und die stadtweite Verbesserung,
Eine selbstinduzierte Katharsis, ein einheitlicher Wunsch,
Für das Gerüst eines Künstlers auf einer ungestützten Säule,
Über dem Boden schwebend und in Phase schwebend,
Wie wenn die Tischdecke vom unberührten Vasen gezogen wird,
Doch das Schafeblut auf dem Braunstock färbt und zählt die Tage.