Gin Barbee
Chi al pööf e al regota in süi piant,
La vigna la gota i lacrim dii sant,
L'è tütt un gutà che al scarpüscia i pooc dì
Par sentì primavera anca chi.
I saras i specian e in da l'ümit ul Gin,
Par quel atim da fiaa, in sül buceer da vin,
Dal sentì ul zic e zac, la forbiss a taià
E pö i saras a storgiass in sul praa.
Gin Barbee, vün da quii che al par tirà scià
Da un bel muund che al gh'è pü gnanca a scultà,
Sì, quel muund fai da nüm, fai da pooc,
Da amiis, e campagna, e ciocc.
Ul mestee da barbee lü l'ha imparaa
In la rüsca dal quatordass, in la guèra, a suldaa,
E adess cunt ul gatt che al runrogna lì in giir
Lü al piala e 'l incioda i stess siir.
Pö, 'riva anca quel atim da mulà ul martell
Perché 'rivan i amiis dal savun e penell,
L'uduur dal legnam che al stagiona gio lì,
E quela calma in dal na e vegnì.
Scüsii fiöö, al par da ves
Cunt i noni e la malincunia.
Scüsii fiöö, al par ul stess
Dì che al nass, Dì che al cria.
E al par da sentiss in dal giir certi vuus
Che i henn nai cunt i nostri facc de tuus,
Vuus che sentivum da fiöö in dii strecc,
in dii piazz e hin i vuus dii vecc.
E 'riva ul sabat cunt i solit amiis
quii da la barba, cart, e suriis
La barba, un cüntà sü fra sigar, vin e salam:
giurnada, setimana e duman.
Bar Gin Barbee
Chi al pööf e al regota in su pint,
La viña la gota las lágrimas de santos,
Es todo un placer que raspa los días
Para sentir primavera también aquí.
Los sábados especiales y desde lo alto el Gin,
Para ese ánimo de fiesta, en el vaso de vino,
Al escuchar el tic tac, la fuerza cortante
Y luego estar tumbados en el prado.
Bar Gin Barbee, ven de aquí que parece despejado
De un mundo que ya ni siquiera se escucha,
Sí, ese mundo hecho de nada, hecho de poco,
De amigos, y campo, y cielo.
El oficio de barbero lo aprendió
En la trinchera de los catorce, en la guerra, al soldar,
Y ahora con el gato que ronronea allí en círculo
Él lo acaricia y clava los clavos en su lugar.
Luego, llega ese ánimo de colgar el martillo
Porque llegan los amigos del jabón y pincel,
El olor de la madera que se seca allí,
Y esa calma en el nacer y venir.
Perdón hijo, parece
Con los abuelos y la melancolía.
Perdón hijo, parece lo mismo
Que nacer, que criar.
Y parece sentir en círculo ciertos vacíos
Que hemos nadado con nuestras caras de todos,
Vacíos que sentíamos desde niños en las calles,
En las plazas y en los vacíos de los viejos.
Y llega el sábado con los mismos amigos de siempre
Aquí en la barra, cartas y sonrisas
La barra, un contar sobre cigarros, vino y salami:
día, semana y mañana.