For Mr. Thomas
From faded newsprint used to wrap a fish
Inscrutably the muse selects your face
As I sit drinking famously in an Irish bar
Five thousand miles and thirty years away
With the usual ceremonial you were crowned one night
King of the field where doctors nail the cows
To make of the cock's quill the rights of language
And the pricking heart a sword against the hours
Let smirking scholars writhe in their favourite bondage
And hold you plaintiff to the charge of art
Exhibit A: he falls on legendary lines
Singing mother I don't want a pain here in my heart
The judge in me sucks eggs and jerks the sacred meat
But the boy in me still dreams in Milk Wood town
Like two provincial bastards playing the galleries
I hold your photo to a mirror upside down
And as bacon wafts through hungry streets, your ghost pervades
Just like an old ex-boxer aged twenty two
Staged-up like Falstaff or the wild welsh Rimbaud
You'd laugh to see the monograms they make of you
Ah, Mr. Thomas let us ramble through the midnight fair
Let us throw old bottles at the ferris wheel
Let us paint library on the library let us raid the moonlight
Let us steal whatever we are supposed to steal
Let us watch while the days grow daily more mundane
That rough God go riding with his shears
Hack wide the belly of the swollen mountains
And rip molten heroes forth from their furious tears
Oh, Mr. Thomas, oh, Mr. Thomas,
Let us steal whatever we're supposed to steal
Mr. Thomas, oh, Mr. Thomas,
Why don't we feel whatever we're supposed to feel
Oh, Mr. Thomas, Mr. Thomas,
Why don't we feel whatever we're supposed to feel
Oh, Mr. Thomas let us ramble through the midnight
Let us throw bottles at the ferris wheel
Let us paint library on the library let us raid the moonlight
Let us steal whatever we're supposed to steal
Para el Sr. Thomas
Desde papel de periódico descolorido usado para envolver un pescado
Inescrutablemente la musa selecciona tu rostro
Mientras me siento bebiendo famosamente en un bar irlandés
Cinco mil millas y treinta años lejos
Con la usual ceremonia fuiste coronado una noche
Rey del campo donde los doctores clavan a las vacas
Para hacer del plumón del gallo los derechos del lenguaje
Y el corazón punzante una espada contra las horas
Dejen que los eruditos burlones se retuerzan en su esclavitud favorita
Y te acusen de arte
Prueba A: cae en líneas legendarias
Cantando madre, no quiero un dolor aquí en mi corazón
El juez en mí chupa huevos y sacude la carne sagrada
Pero el niño en mí aún sueña en el pueblo de Milk Wood
Como dos bastardos provincianos jugando en las galerías
Sostengo tu foto frente a un espejo boca abajo
Y mientras el olor a tocino se cuela por las calles hambrientas, tu fantasma pervade
Como un viejo exboxeador de veintidós años
Montado como Falstaff o el salvaje Rimbaud galés
Reirías al ver los monogramas que hacen de ti
Ah, Sr. Thomas, dejémonos llevar por la feria de medianoche
Lancemos viejas botellas a la rueda de la fortuna
Pintemos biblioteca en la biblioteca, saqueemos la luz de la luna
Robemos lo que se supone que debemos robar
Observemos cómo los días se vuelven cada vez más mundanos
Que el Dios rudo cabalgue con sus tijeras
Abra la barriga de las montañas hinchadas
Y arranque héroes fundidos de sus lágrimas furiosas
Oh, Sr. Thomas, oh, Sr. Thomas,
Robemos lo que se supone que debemos robar
Sr. Thomas, oh, Sr. Thomas,
¿Por qué no sentimos lo que se supone que debemos sentir?
Oh, Sr. Thomas, Sr. Thomas,
¿Por qué no sentimos lo que se supone que debemos sentir?
Oh, Sr. Thomas, dejémonos llevar por la medianoche
Lancemos botellas a la rueda de la fortuna
Pintemos biblioteca en la biblioteca, saqueemos la luz de la luna
Robemos lo que se supone que debemos robar
Escrita por: Robin Williamson