Run Run Run
Teenage Mary said to Uncle Dave
I sold my soul, must be saved
Gonna take a walk down to Union Square
You never know who you're gonna find there
You gotta run, run, run, run, run
Take a drag or two
Run, run, run, run, run
Gypsy Death and you
Tell you whatcha do
Marguerita Passion had to get her fix
She wasn't well, she was getting sick
Went to sell her soul, she wasn't high
Didn't know, thinks she could buy it
And she would run, run, run
Take a drag or two
Run, run, run, run, run
Gypsy Death and you
Tell you whatcha do
Seasick Sarah had a golden nose
Hobnail boots wrapped around her toes
When she turned blue, all the angels screamed
They didn't know, they couldn't make the scene
She had to run, run, run, run, run
Take a drag or two
Run, run, run, run, run
Gypsy Death and you
Tell you whatcha do
Beardless Harry, what a waste
Couldn't even get a small-town taste
Rode the trolleys down to forty-seven
Figured he was good to get himself to heaven
'Cause he had to run, run, run, run, run
Take a drag or two
Run, run, run, run, run
Gypsy Death and you
Tell you whatcha do
Ejecutar Ejecutar Ejecutar Ejecutar
Teenage Mary le dijo al tío Dave
Vendí mi alma, debo salvarla
Voy a dar un paseo hasta Union Square
Nunca sabes a quién vas a encontrar allí
Tienes que correr, correr, correr, correr, correr
Haz un arrastre o dos
Corre, corre, corre, corre, corre
La muerte gitana y tú
Te diré lo que haces
Marguerita Passion tuvo que conseguir su dosis
No estaba bien, se estaba enfermando
Fue a vender su alma, no estaba drogada
No lo sabía, piensa que podría comprarlo
Y ella corría, corría, corría
Haz un arrastre o dos
Corre, corre, corre, corre, corre
La muerte gitana y tú
Te diré lo que haces
Mariscos Sarah tenía una nariz dorada
Hobnail botas envuelto alrededor de sus dedos de los pies
Cuando se puso azul, todos los ángeles gritaron
No lo sabían, no podían hacer la escena
Tenía que correr, correr, correr, correr, correr
Haz un arrastre o dos
Corre, corre, corre, corre, corre
La muerte gitana y tú
Te diré lo que haces
Harry sin barba, qué desperdicio
Ni siquiera podía tener un sabor de pueblo pequeño
Montó los carros abajo a cuarenta y siete
Supuse que era bueno para llegar al cielo
Porque tenía que correr, correr, correr, correr, correr
Haz un arrastre o dos
Corre, corre, corre, corre, corre
La muerte gitana y tú
Te diré lo que haces