La Rumeur
Paraît-il que je n'ai pas de style, démagogue aux propos infertiles
Paraît- il que je suis un vrai tox, ça se voit, regarde un peu mes locks. La rumeur
Paraît- il que j'vis en Australie, loin dans le désert en autarcie
Paraît- il que je ressemble à SAM, mon autobiographie sous forme de psycho-drame !
Parlez-moi de la morale, la sentence est viscérale. Vous qui me jugez d'avance comme
tout le reste, vous consumez ma conscience dans tous vos gestes
J'entends la rumeur perfide et fétide
J'entends dire des choses que l'on suppose, paraît même que Dieu aurait des problèmes
Paraît- il que je suis transformiste, dans une boite de nuit pour échangiste
Paraît- il que je suis alcoolique, en cure de désintox avec des flics
Il paraît même que j'donne comme un seigneur, demande donc à ta meuf si ça c'n'est qu'une rumeur
Parlez-moi de la morale, la sentence est viscérale, vous qui me jugez d'avance
comme tout le reste, vous consumez ma conscience dans tous vos gestes
J'entends la rumeur perfide et fétide
J'entends dire des choses que l'on suppose, paraît même que Dieu aurait des problèmes
Speed, vite aussi rapide qu'un sprint de Maurice Green La rumeur acquise est taquine,
que des ragots, que du ragoût. Tous ces rats d'égout me dégoûtent de tout
Paraît-il que j'ai pé-cho le das, qu'on m'a retrouvé mort sur ma terrasse et
Paraît-il que j'ai crée une secte satanique où je pêche et fornique
Paraît-il que j'balance du play-back que j'roule des mécaniques en Cadillac et
Paraît-il que je préfère les hommes juste après un litre et demi de rhum
Paraît-il ! La rumeur !
Das Gerücht
Es scheint, ich hätte keinen Stil, demagoge mit fruchtlosen Worten
Es scheint, ich sei ein echter Giftzwerg, das sieht man, schau dir mal meine Dreads an. Das Gerücht
Es scheint, ich lebe in Australien, weit weg in der Wüste, in Autarkie
Es scheint, ich sehe aus wie SAM, meine Autobiografie in Form eines Psychodramas!
Redet mit mir über Moral, das Urteil ist visceral. Ihr, die ihr mich im Voraus verurteilt,
wie alles andere, verbrennt ihr mein Gewissen mit all euren Gesten.
Ich höre das perfide und übelriechende Gerücht.
Ich höre Dinge, die man vermutet, es scheint sogar, dass Gott Probleme hätte.
Es scheint, ich sei ein Transvestit, in einem Nachtclub für Swinger.
Es scheint, ich sei alkoholabhängig, in einer Entzugskur mit Polizisten.
Es scheint sogar, ich gebe wie ein Lord, frag doch deine Freundin, ob das nur ein Gerücht ist.
Redet mit mir über Moral, das Urteil ist visceral, ihr, die ihr mich im Voraus verurteilt,
wie alles andere, verbrennt ihr mein Gewissen mit all euren Gesten.
Ich höre das perfide und übelriechende Gerücht.
Ich höre Dinge, die man vermutet, es scheint sogar, dass Gott Probleme hätte.
Schnell, so schnell wie ein Sprint von Maurice Green. Das Gerücht ist frech,
nur Klatsch, nur Eintopf. All diese Ratten aus dem Abwasser ekeln mich an allem.
Es scheint, ich hätte das Ding klar gemacht, man hat mich tot auf meiner Terrasse gefunden und
es scheint, ich hätte eine satanische Sekte gegründet, wo ich fische und vögel.
Es scheint, ich mache Playback, dass ich mit Cadillacs durch die Gegend rolle und
es scheint, ich bevorzuge Männer, gleich nach eineinhalb Litern Rum.
Es scheint! Das Gerücht!