The Hallowing Of Heirdom
Old are the woods
And the buds that do break
From the coarse brier's boughs
When the fierce winds wake
Old are our ways
As the streams that still rise
Where the snow now sleeps cold
In the deep azure skies
So, who are we now
A horde of their ghosts?
Or oaks that were acorns
From the trees of their hopes?
Sing of such a history
Of come and of gone
If their means they were wise
In ourselves they live on
So, who are we now
A horde of their ghosts?
Or oaks that were acorns
From the trees of their hopes?
La Santificación del Linaje
Viejos son los bosques
Y los brotes que brotan
De las ramas ásperas de la zarza
Cuando los vientos feroces despiertan
Viejas son nuestras costumbres
Como los arroyos que aún fluyen
Donde la nieve ahora duerme fría
En los profundos cielos azules
Entonces, ¿quién somos ahora
Una horda de sus fantasmas?
¿O robles que eran bellotas
De los árboles de sus esperanzas?
Canta de tal historia
De lo que vino y se fue
Si sus medios fueron sabios
En nosotros mismos viven
Entonces, ¿quién somos ahora
Una horda de sus fantasmas?
¿O robles que eran bellotas
De los árboles de sus esperanzas?