Tchan da Moda Véia
Vou dar-lhe boca nesta minha botoneira
Chamamé e vaneira de eslfolar qualquer sapato
É meio-dia e as butuca tão chegando
E tão picando e vai saltar os boi do mato
Vou dando tampa nesta minha gaita louca
Chamo de louca porque entende do assunto
Nesse balanço que é o tcham da moda véia
Que uma platéia não se agüenta e baila junto
Desse jeito pica-pau salta do oco
De pouco a pouco a polvoadeira se levanta
E um redemoinho de lá do meio faz tornado
Incafifado dum olhar de uma percanta
Quem tá de fora dá-le grito e sapateia
Não tem peleia todo mundo se distrai
Só se alvorota o pessoal que tá na sala
Salva de Lála e um grito de Sapucay
Chamamé e vaneira é o que comanda a farra
Gaita e guitarra dá cadência na festança
Noites de gala cá no meu chão missioneiro
Que um chamameseiro não froxa o cabo da dança
Dá a impressão que o mundo véio vem abaixo
Gritos de macho churumingo de chinoca
Num chamamé um paysano puxa a ponta
E a negra Zonta grita viva a Bossoroca
Desse jeito pica-pau salta do ôco
De pouco a pouco a polvoadeira se levanta
E um redemoinho de lá do meio faz tornado
Incafifado num olhar de uma percanta
Quem tá de fora dá-le grito e sapateia
Não tem peleia todo mundo se distrai
Só se alvorota o pessoal que tá na sala
Salva de Lála e um grito de Sapucay
Tchan da Moda Véia
Voy a besar esta mi botoneira
Chamamé y vaneira para desollar cualquier zapato
Es mediodía y las moscas están llegando
Y están picando y van a saltar los toros del monte
Voy tapando esta mi loca gaita
La llamo loca porque entiende del asunto
En este ritmo que es el tchan de la moda vieja
Que una audiencia no se aguanta y baila junto
Así es como el pájaro carpintero salta del agujero
Poco a poco la polvareda se levanta
Y un remolino desde el medio se convierte en tornado
Desconcertado por la mirada de una muchacha
Quien está afuera grita y zapatea
No hay pelea, todos se distraen
Solo se alborota la gente que está en la sala
Salve de Lála y un grito de Sapucay
Chamamé y vaneira es lo que comanda la fiesta
Gaita y guitarra marcan el ritmo en la celebración
Noches de gala aquí en mi tierra misionera
Que un chamamesero no afloja el paso de baile
Da la impresión de que el mundo viejo se viene abajo
Gritos de macho, churumingo de chinoca
En un chamamé, un campesino tira del extremo
Y la negra Zonta grita viva Bossoroca
Así es como el pájaro carpintero salta del agujero
Poco a poco la polvareda se levanta
Y un remolino desde el medio se convierte en tornado
Desconcertado por la mirada de una muchacha
Quien está afuera grita y zapatea
No hay pelea, todos se distraen
Solo se alborota la gente que está en la sala
Salve de Lála y un grito de Sapucay