Minha Viola
Passei a mão no machado
E fui na mata de angola
Cortei um tronco de imbuia
Lavrei e pus na sacola
Catei resina no mato
Preparei e fiz a cola
A mata é meu colégio
Meu professor, minha escola
Ela da o que eu preciso
Pra fazer minha viola
O meu pinho ficou pronto
Bem certinho na bitola
Pintei uma flor vermelha
Em forma de carambola
Para afastar os quebrantes
Dos invejosos frajolas
Minha viola tem corpo
Tem alma e se controla
Ela tem vida e respira
Se é maltratada se amola
Violeiro de verdade
Que se honra e é pachola
Não carrega o instrumento
Como se fosse uma bola
Sai parecendo um pedinte
Quando vai pedir esmola
Violeiro meia pataca
Não sabe andar com viola
Porque viola é mulher
E toda mulher é gabola
Segurando-a pelo braço
O violeiro se empola
Na posição elegante
Fica firme ajeita a gola
São pessoas respeitadas
Por moças e rapazolas
Violeiro morre é de velho
Sua vida é uma escola
É a bandeira do folclore
O luxo da sua viola
Quer ver eu me sentir bem
É onde tem cantarola
Peço licença aos presentes
E vou entrando de sola
Todo mundo se diverte
Quem tá triste se consola
Tão certo como a criança
Que aprende o abc na escola
Festa pra ser boa festa
Tem que ter som de viola
Mi Guitarra
Tomé el hacha
Y fui al bosque de Angola
Corté un tronco de imbuia
Lo labré y lo puse en la bolsa
Recogí resina en el monte
Preparé y hice el pegamento
El bosque es mi colegio
Mi maestro, mi escuela
Ella me da lo que necesito
Para hacer mi guitarra
Mi pino quedó listo
Muy bien medido en la medida
Pinté una flor roja
En forma de carambola
Para alejar las malas vibras
De los envidiosos
Mi guitarra tiene cuerpo
Tiene alma y se controla
Ella tiene vida y respira
Si es maltratada se enoja
Un verdadero guitarrista
Que se honra y es orgulloso
No carga el instrumento
Como si fuera una pelota
Sale pareciendo un mendigo
Cuando va a pedir limosna
Un guitarrista mediocre
No sabe cómo llevar la guitarra
Porque la guitarra es mujer
Y toda mujer es presumida
Sosteniéndola por el brazo
El guitarrista se enorgullece
En una posición elegante
Permanece firme, arregla el cuello
Son personas respetadas
Por chicas y chicos
El guitarrista muere de viejo
Su vida es una escuela
Es la bandera del folclore
El lujo de su guitarra
Para verme sentir bien
Es donde hay canto
Pido permiso a los presentes
Y entro de lleno
Todos se divierten
Quien está triste se consuela
Tan seguro como un niño
Que aprende el abecedario en la escuela
Una fiesta para ser buena
Debe tener el sonido de una guitarra