Prigorodnyj Bliuz
Ia sizhu v sortire i chitaiu "Rolling Stone",
Venechka na kukhne razlivaet samogon,
Vera spit na cherdake, khotia oret magnitofon,
Ee pora budit', no ehto budet moveton.
Dozhd' idet vtoroj den',
Nuzhno spat', no spat' - len',
Khochetsia kurit', no ne ostalos' papiros....
Ia boius' spat' - naverno, ia trus.
Deneg net, zato est' prigorodnyj bliuz!
Kakaia-to madam zvonit mne tretij chas,
Ot nee menia toshnit, toshnit uzhe ne v pervyj raz,
Ia govoriu ej: "Nenavizhu, ne liubliu i ne khochu! ",
- Ia govoriu, - "Menia zdes' net, ia davno ushel k vrachu"...
Razbivaiu telefon,
Idu pit' samogon...
Khochetsia kurit', no ne ostalos' papiros...
Ia boius' dumat' - naverno, ia trus.
Deneg net, zato est' prigorodnyj bliuz!
Chasy probili rovno odinnadtsat' chasov,
Venechka vzial sumku s taroj i bez lishnikh slov
Nadel moj staryj makintosh i totchas byl takov,
Vera slezla s cherdaka, chtob svarit' nam plov.
Dvadtsat' let - kak bred,
Dvadtsat' bed - odin otvet,
Khochetsia kurit', no ne ostalos' papiros...
Ia boius' zhit' - naverno, ia trus.
Deneg net, zato est' prigorodnyj bliuz!
Blues de Suburbio
Estoy sentado en el baño leyendo la revista 'Rolling Stone',
Venechka en la cocina está sirviendo aguardiente,
Vera duerme en el desván, aunque grita el magnetófono,
Es hora de despertarla, pero será inapropiado.
Llueve por segundo día,
Necesito dormir, pero dormir es pereza,
Quiero fumar, pero no quedan cigarrillos...
Temo dormir, probablemente soy un cobarde.
No hay dinero, pero hay blues de suburbio.
Alguna dama me llama a las tres de la tarde,
Me da náuseas, no es la primera vez,
Le digo: 'Te odio, no te quiero',
Le digo, 'No estoy aquí, hace tiempo fui al médico'...
Rompo el teléfono,
Voy a beber aguardiente...
Quiero fumar, pero no quedan cigarrillos...
Temo pensar, probablemente soy un cobarde.
No hay dinero, pero hay blues de suburbio.
Las agujas marcan exactamente las once,
Venechka tomó la bolsa con dinero y sin decir una palabra,
Se puso mi viejo impermeable y en ese momento fue así,
Vera bajó del desván para cocinarnos arroz pilaf.
Veinte años - como un sueño,
Veinte problemas - una respuesta,
Quiero fumar, pero no quedan cigarrillos...
Temo vivir, probablemente soy un cobarde.
No hay dinero, pero hay blues de suburbio.