Crowquill
Nothing's so lucid as the promise of dreams, but these pills we found just make me sleep.
There's nothing quite so pure as the written word my dear, so lets have ourselves a little poem.
Until the will to speak loses urgency.
Our animal indecency in print is so blase.
Its about the bell tower, at the golden hour.
Angel of the spires climbs here steel cage staircase spine, angle of desire.
Ascend the wrought iron, one by one, wrung by wrung.
Is it the rising roof line that makes me feel so swallowed whole,
or the way my body barely pricks the sky,
the same as a century's worth of virgin's blood that's passed through my longing veins,
scheming to convince my aching mind that pleasure's got nothing on the miracle of need.
Nothing's so purile as meter and rhyme when you can't see the ground from that ledge and this perch is so far, far from the nest.
Gravity doesn't grant me the privilege of failure my bough never breaks
I don't stumble into anything
so I climb and I carve my initials in the bark with that feather I found but its all so contrived.
My genes didn't bless me with the foresight of a sage but I know how this will end, in apologies and ink on the page.
A slowly constructed crow quilled confession of my spirit to all of you,
black waterproof ink scars the board, so hot-pressed, pristine and pure.
A slowly constructed manifestation of "to tremble",
as base as a bridge in a song and less like the poem that I promised you.
Nothing's so lurid as haiku-detat on sidewalks in white outlined chalk,
all I've got is this ink smeared lines.
With our voices in harmony, the offering, of a crow quilled threnody.
Pluma de Cuervo
Nada es tan claro como la promesa de los sueños, pero estas pastillas que encontramos solo me hacen dormir.
Nada es tan puro como la palabra escrita, mi querida, así que tengamos un pequeño poema.
Hasta que la voluntad de hablar pierda urgencia.
Nuestra indecencia animal en la escritura es tan trivial.
Se trata del campanario, en la hora dorada.
Ángel de las agujas sube aquí la columna de la escalera de acero, ángulo del deseo.
Asciende el hierro forjado, uno por uno, travesaño por travesaño.
¿Es la línea del techo en ascenso lo que me hace sentir tan tragado entero,
o la forma en que mi cuerpo apenas roza el cielo,
igual que la sangre virgen de un siglo que ha pasado por mis venas anhelantes,
maquinando para convencer a mi mente dolorida de que el placer no tiene nada que ver con el milagro de la necesidad.
Nada es tan pueril como el metro y la rima cuando no puedes ver el suelo desde ese borde y esta percha está tan lejos, lejos del nido.
La gravedad no me otorga el privilegio del fracaso, mi rama nunca se rompe.
No tropiezo con nada,
entonces subo y grabo mis iniciales en la corteza con esa pluma que encontré pero todo es tan forzado.
Mis genes no me bendijeron con la previsión de un sabio pero sé cómo terminará esto, en disculpas y tinta en la página.
Una confesión lentamente construida con pluma de cuervo de mi espíritu para todos ustedes,
tinta negra a prueba de agua marca la tabla, tan prensada en caliente, prístina y pura.
Una manifestación lentamente construida de 'temblar',
tan básica como un puente en una canción y menos como el poema que les prometí.
Nada es tan sórdido como un haiku-detat en las aceras con tiza blanca delineada,
todo lo que tengo son estas líneas emborronadas de tinta.
Con nuestras voces en armonía, la ofrenda, de una endecha con pluma de cuervo.
Escrita por: Circle Takes The Square