Drouot
Dans les paniers d'osier de la salle des ventes
Une gloire déchue des folles années trente
Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes
Un vieux bijou donné par quel amour d'antan
Elle était là, figée, superbe et déchirante
Ses mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes
Des mains belles encore, déformées, les doigts nus
Comme sont nus, parfois, les arbres en novembre
Comme tous les matins, dans la salle des ventes
Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente
Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre
Les trésors fabuleux d'un passé qui n'est plus
Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre
Que d'ombres enlacées, ont rêvé à s'attendre
Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes
Mais les choses nous parlent si nous savons entendre
Le marteau se leva, dans la salle des ventes
Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence
Elle cria: "je prends, je rachète tout ça
Ce que vous vendez là, c'est mon passé à moi"
C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes
Le marteau retomba sur sa voix suppliante
Elle vit s'en aller, parmi quelques brocantes
Le dernier souvenir de ses amours d'antan
Près des paniers d'osier, dans la salle des ventes
Une femme pleurait ses folles années trente
Et revoyait soudain défiler son passé
Défiler son passé, défiler son passé
Car venait de surgir, du fond de sa mémoire
Du fond de sa mémoire, un visage oublié
Une image chérie, du fond de sa mémoire
Son seul amour de femme, son seul amour de femme
Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes
Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus
Quelques billets froissés, pour un passé perdu
Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante
De ses amours d'antan, rien ne lui restait plus
Pas même ce souvenir, aujourd'hui disparu..
Drouot
En las cestas de mimbre de la sala de subastas
Una gloria caída de los locos años treinta
Había puesto a la venta, entre algunas antigüedades
Una vieja joya regalada por algún amor del pasado
Ella estaba allí, inmóvil, soberbia y desgarradora
Sus manos que se enlazaban, se desenlazaban temblorosas
Manos aún hermosas, deformadas, los dedos desnudos
Como a veces están desnudos los árboles en noviembre
Como todas las mañanas, en la sala de subastas
Zumbaba una multitud, febril e impaciente
Aquellos que, por unos centavos, compran para revender
Los tesoros fabulosos de un pasado que ya no es
En esa vieja cama rota, de madera de palisandro
Donde sombras entrelazadas, soñaron con encontrarse
Las cosas tienen sus secretos, las cosas tienen sus leyendas
Pero las cosas nos hablan si sabemos escuchar
El martillo se levantó, en la sala de subastas
Una vez, luego dos veces, entonces, en el silencio
Ella gritó: 'lo tomo, compro todo esto
Lo que están vendiendo ahí, es mi pasado'
Era demasiado tarde, ya, en la sala de subastas
El martillo cayó sobre su voz suplicante
Ella vio alejarse, entre algunas antigüedades
El último recuerdo de sus amores del pasado
Cerca de las cestas de mimbre, en la sala de subastas
Una mujer lloraba sus locos años treinta
Y veía de repente desfilar su pasado
Desfilar su pasado, desfilar su pasado
Porque acababa de surgir, del fondo de su memoria
Del fondo de su memoria, un rostro olvidado
Una imagen querida, del fondo de su memoria
Su único amor de mujer, su único amor de mujer
Desaliñada, salió de la sala de subastas
Arrugando algunos billetes, entre sus manos temblorosas
Arrugando algunos billetes, con la punta de sus dedos desnudos
Algunos billetes arrugados, por un pasado perdido
Desaliñada, salió de la sala de subastas
La vi alejarse, encorvada y desgarradora
De sus amores del pasado, ya no le quedaba nada
Ni siquiera ese recuerdo, hoy desaparecido...