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A Tale From The Deep Woods
Bal Sagoth
A Tale From The Deep Woods
The ravens are on the wing!
My scramasax is red (stained with the blood of many Mercian warriors),
The ravens are on the wing,
By Offa's decree I am an outlaw,
Branded wolfshead by my own king.
(The orm-garth awaits me, darkly astir with ophidian malice...)
The ravens are on the wing!
Ash for our spear-hafts,
Yew for our bow-staves,
Oak for our deck planks,
Oak and elder our shields.
Hail, o' great liege of the ancient woods, ruler of the deepest forest... you,
who were reigning o'er your time-veiled kingdom centuries before the arrogant
men who proclaim themselves kings of this island ever supped of life's
bitter-sweet draught...
I give you my hail,
I give you my blood,
I give you my life,
O' sylvan liege.
My life bleeds forth unto the earth (from many deep and dire wounds), To slake
your roots, great old king... (as I rest my battle-ravaged body against
thee.)
The ravens are on the wing!
Ten leagues ride on lathered steed,
Gold in hand to a sword-for-hire,
A blood-eagle carved by Saxon steel,
And two score slain earns royal ire.
Gwynned lies two days westwards,
Still further south, the weregeld calls.
Mayhap with All-Father Woden's favour,
My deeds may yet inspire the skalds.
Litha's moon gleams high o'er the tallest oak,
Ancient king in this sylvan court of elm, ash and yew,
The wood-spirits watch from gnarled bough and bole,
As I pull two Mercian shafts from my bloodied thews.
The ravens are on the wing!
I give you my hail,
I give you my blood,
I give you my life,
O' sylvan liege.
Beneath the oak, I rest, bone weary,
Thirsting for a horn of ale or jug of mead,
And yet how could a heathen man wish for any more,
Than the healing balms of English trees?
The ravens are on the wing!
Un Cuento Desde los Bosques Profundos
Los cuervos están en vuelo!
Mi scramasax está rojo (manchado con la sangre de muchos guerreros mercianos),
Los cuervos están en vuelo,
Por decreto de Offa soy un proscrito,
Marcado como cabeza de lobo por mi propio rey.
(El orm-garth me espera, oscuramente agitado con malicia ofídica...)
Los cuervos están en vuelo!
Ceniza para las empuñaduras de nuestras lanzas,
Tejo para las varas de nuestros arcos,
Roble para las tablas de nuestra cubierta,
Roble y saúco para nuestros escudos.
Salve, gran señor de los antiguos bosques, gobernante del bosque más profundo... tú,
que reinabas sobre tu reino velado por el tiempo siglos antes de que los arrogantes
hombres que se proclaman reyes de esta isla probaran la agridulce bebida de la vida...
Te doy mi saludo,
Te doy mi sangre,
Te doy mi vida,
Oh señor silvano.
Mi vida se desangra en la tierra (de muchas heridas profundas y graves), para saciar
tus raíces, gran viejo rey... (mientras descanso mi cuerpo destrozado por la batalla contra ti.)
Los cuervos están en vuelo!
Diez leguas cabalgan sobre un corcel sudoroso,
Oro en mano para un espadachín a sueldo,
Un águila de sangre tallada por acero sajón,
Y dos docenas de muertos provocan la ira real.
Gwynned yace dos días al oeste,
Aún más al sur, el weregeld llama.
Quizás con el favor del Padre de Todos, Woden,
Mis hazañas aún puedan inspirar a los escaldos.
La luna de Litha brilla alto sobre el roble más alto,
Antiguo rey en esta corte silvana de olmo, fresno y tejo,
Los espíritus del bosque observan desde ramas nudosas y troncos,
Mientras saco dos flechas mercianas de mis músculos ensangrentados.
Los cuervos están en vuelo!
Te doy mi saludo,
Te doy mi sangre,
Te doy mi vida,
Oh señor silvano.
Bajo el roble, descanso, agotado hasta los huesos,
Anhelando un cuerno de cerveza o una jarra de hidromiel,
Y aún así, ¿cómo podría un hombre pagano desear algo más,
Que los bálsamos curativos de los árboles ingleses?
Los cuervos están en vuelo!
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