Fifty One (feat. Westside Gunn)

Cincuenta y Uno (feat. Westside Gunn)

Vamos a bajar la velocidad y retroceder en el tiempo
Sí, eh
Vamos a hacer que los tipos se sientan así
Yo

Fumando uvas y yendo a la guerra con cara de póker
Cargando el ocho, conseguimos la ubicación, luego vaciamos tu caja fuerte
Solía vender en mi esquina hasta tarde
Con la quinta en mi cintura abultada, allá en aquellos días de Motorola
Somos tipos de la calle en la carrera por millones
Comí con traficantes, estoy bien porque mi rostro es conocido
Vengo de un lugar donde traficamos y vendemos peso desde edificios
Créeme, este no es un lugar donde quieras criar a tus hijos
No, no vendemos bolsas, el proveedor vende ladrillos al por mayor
Y tengo la casa con más habitaciones que un motel seis
Fumamos porros gruesos con hierba para que el olor a droga se pegue
Escuché que dijeron que era su año, pero ese barco se vendió rápido
Al diablo con seguir a alguien, ¿qué sabes de enfrentar 5 a 40, pero no decir nada?
Bueno, es lo más real cuando la balanza es profesional
Como viejas nieblas, deteniendo a los Gigantes, estoy en mi rollo Odell
Intentas ver cuántos policías puedo evadir
Nunca he sido superado, pero los tipos aún dudan del resultado
Tu rapero favorito está a punto de terminar
Y yo sigo en primera línea, pongo la mitad en la olla y saco una
Estos tipos hablan de tiroteos, pero no son nada
Cayeron por una invasión a domicilio en cuanto llegó la sequía
Un negocio de primera, no eres uno de los míos, a la mierda contigo
Tengo este hambre de ver a mi mamá luchar
He sido más duro, una leyenda que aún disparará como Vince Carter
Soy asqueroso, mi flujo es más sucio que el agua de Flint
Y estar quebrado era un gran problema, así que repartí cuartos
Me retiré, la trampa burbujeaba como agua sucia
Cobro todo o simplemente disparo
Pongo una bala en tu sombrero como piel de serpiente
Dijeron que sería un perdedor y un fracasado, de donde usualmente te encarcelarán
BENNY THE BUTCHER—tirador de Griselda, tipo
Eh, tirador de Griselda, tipo
Soy un tirador de Griselda, tipo
De donde usualmente te encarcelarán
Benny the Butcher, tirador de Griselda

Ah, sí
Tenemos palos con nosotros, ¿me entiendes?
Doot doot doot doot doot doot doot doot
Doot doot doot doot doot doot doot doot
Los palos tienen 50 en ellos
Doot doot doot doot doot doot doot doot
Doot doot doot doot doot doot doot doot
Tenemos que rogar, tenemos que rogarte un poco
Tenemos que dispararle a esta perra
Te tenemos, ¿eh, sí?
Ayo

Ayo, ayo, ustedes tipos rotos aún usando zapatillas Giuseppe
Veinticinco cadenas puestas, estoy en mi rollo pesado
Tatuajes en la cara, mi salto con las KAWS 4s
Disparo en la cabeza de cerca, tu mierda se caerá
Somos los más duros y los mejores, ustedes tipos lo saben
Mis rimas tan húmedas, mi boca es un Rolex
Dejo caer lágrimas en mi Moët
El más enfermo de todos los tiempos, ustedes aún no lo saben
Vistiendo Long John en el porche trasero, volteo todo tu jet
Malditos tipos tomaron fotos parados sobre Boblo Blood
Diablo en el barro
Dios es mi guardaespaldas
Quería diez ladrillos, ya estaba duro
Linterna en el K como si un tipo se hubiera perdido
Agarró la cuerda, casi rompe la losa con el cincuenta y uno

¡Ay!