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The Ribbon
The Stupendium
The Ribbon
At the edge of understanding, the border of the known
The breaking point of reason, where logic is dethroned
Where sense is defenseless and festers on the bone
One writer fights a cycle, trying to write a way back home
In night springs
Tonight’s episode
The ribbon
We open, our protagonist, brash, pragmatic, fantasist
Trapped within a cabin, frantic, grappling with a manuscript
Passionately grasping for a catalyst but the syntax isn’t landing
Grabs the draft out from the carriage and abandons it
He doesn’t really know quite what he’s writing, but he has to
Sits enraptured in the flow of what he’s typing
Cramping wrists, his hands in fits
The hammers slam the characters
They writhe and dance and twist
But never seem to parse more than surviving
As the grammar shifts
A bulb, it flickers for a moment
Darkness falls for just a second
But it lingers, forms unspoken
Hark the call, the shadows beckon
Swallowed dawn, still all-consuming
Every corner lurking, looming
Hear the ichor hymns so soothing
As the screaming silence deafens
Another page, a hurried scrawl
A night replays, a dozen more
Another failed and crumpled ball
Of ‘almost, maybe’ on the floor
Framed within the maze within the print
His escape from all this hinges
On which page becomes the door
Existence is cast in the answers we write
To riddles in chapters that can’t be defined
Pigment of black and the parchment of white
The figments they track through the dark to the light
The hammers and keys and the patterns they weave
The fragments of me that they trap in between
We all have to write on the pages we’re given
But you can’t live life on both sides of the ribbon
Tied to the ribbon
Legacy
It is the dream of any creative to leave their mark, indelible, on the world around them
Which side of the ribbon?
But be careful what marks such an obsession might leave on you
Another chapter opens
But our hero isn’t sure
If the pattern is unbroken
Has he penned this page before?
Is he writing what he’s lived
Or now reliving what he’s written?
Every end with failed beginnings
Cast adrift within the lore
On a lake that turned to ocean
Drowning under weight of legacy
When any sentence could be sentenced
As the last they ever see
Our pages pass relentless
Count or not, there is no remedy
And so, he sits again
Attempts to pen pre-emptive threnody
Amorphous in memoriam
In effigy uncertain
Unsure if all this really is himself
At least, a version?
But these whispers grip the narrative
Treat sense with bleak aversion
Tendrils bend and break immersion
Twisting cursive through recursion
His words branch out in paths
Too dark to follow through trees
With pages piled so high
He’s lost the forest for leaves
No saying what’s to believe
It doesn’t want him to leave
And so these pages end up bound
To make the story repeat
Wake up, day starts as the night falls
See what dark part of your mind calls
You can’t fight what you write
And you write what we like
Find the light, you might see how the bright fall
You’ll need the proper tools
To get a proper service
You won’t believe the things that hide
Right there beneath the surface
Hopelessly floating through tomes
With no way of knowing
If you are composing or you’re just quoting
The prose you’re sewing
Ergo ergodic, eroding your ego
Going for broke but just broken
No fixer-upper
Like the coffee pot a flowin’
A hero’s journey burdened
By the characters deployed
When all your thousand faces
Are so narratively void
Were the adjectives employed
Worth the marriage you destroyed?
You know hunting is a hobby
The whole family can enjoy
Deep in the dark and winding eaves of your mind
Read from a saga, blind but reaching in kind
Leads down a path where leaves and secrets entwine
Even apart, two heroes, one storyline
Small town - and I know the narrative conventions
Establishing shots in the dark
A plot with an arc beyond all comprehension
I’ll be the first person to admit
The present is tense and
Not sure if I’ll get these words to fit
The presence descending
I hear it calling my name
I feel me falling away
Chasing these pages but questioning my agency
Tasked with a story to break
I hear it calling my name
I feel me falling away
Am I a character? Actor? A passenger?
Cast from the shores of a lake?
Existence is cast in the answers we write
To riddles in chapters that can’t be defined
Pigment of black and the parchment of white
The figments they track through the dark to the light
The hammers and keys and the patterns they weave
The fragments of me that they trap in between
We all have to write on the pages we’re given
But you can’t live life on both sides of the ribbon
Tied to the ribbon
Creativity
It is the impetus of any artist to pour themselves into their work
Which side of the ribbon?
But pour too much and you might not like what you find at the bottom of the bottle
Our hero, once again attempts to find the words he lacks
And peers between the lines to see the lines observing back
A scratch all too familiar and - oh! - the surface cracks
What’s the matter, alan? We can’t both be worthless hacks
Now, I know what you’re thinking
This is crazy! Oh, he can’t exist!
You could have made a killing
Just embraced a little masochist
‘Stead you’re dried up
Trying to earn a living from a manuscript
But have you tried for just one second
Living as the man you script?
I'm the parts you were ashamed of
I'm the parts you tried to fight
I'm the parts you told yourself
Didn’t keep you awake at night
I'm the part of you that’s better
You just can’t concede I'm right
So, you poured me into pages
Then I guess I'm just your type
You meld work with your self-worth
But tell me, what does that sell for?
And was the journey through hell worth
How short you fell on the bell curve?
Then one day they’ll forget you, ooh!
But I’ve stories to tell first
‘Cause I'm that face that you gave them to be you
And baby, I'm well versed
What am I
When you’re already a shadow of yourself?
Tell me who would look at this
And then take that down off the shelf?
You had it, buddy! All of it!
The fame, the glam, the wealth
But what’s it worth if you won’t play
The hand the round has dealt?
Nightmares don’t use logic
Yeah, we know that you can read
Sat there hoping for the credits
But it’s me who’s supposed to lead
All that hokum in your head
But where’s the quote to make you see?
That perhaps you’re antithetical
To the poetry of me!
Existence is cast in the answers we write
To riddles in chapters that can’t be defined
Pigment of black and the parchment of white
The figments they track through the dark to the light
The hammers and keys and the patterns they weave
The fragments of me that they trap in between
We all have to write on the pages we’re given
But you can’t live life on both sides of the ribbon
Tied to the ribbon, the ribbon, the ribbon, the ribbon
Which side of the ribbon, the ribbon, the ribbon, the ribbon?
Another chapter ended
But not an arc adjourned
A narrative repeating
For a plot he can’t discern
He’s writing a departure
But he’s still yet to learn
That every line he starts
Must always end at the return
And there you have it
A vicious cycle scored by the hammer of keys and the ring of the typewriter
A writer cursed to relive his own words, trapped in a world of his own making
A novel concept
Everyone likes to get lost in a good book
But be careful what you read
In night springs
El Listón
Al borde de la comprensión, la frontera de lo conocido
El punto de quiebre de la razón, donde la lógica es destronada
Donde el sentido es indefenso y se pudre en el hueso
Un escritor lucha en un ciclo, tratando de escribir un camino de regreso a casa
En manantiales nocturnos
El episodio de esta noche
El listón
Abrimos, nuestro protagonista, atrevido, pragmático, fantasioso
Atrapado dentro de una cabaña, frenético, luchando con un manuscrito
Agarrando apasionadamente un catalizador pero la sintaxis no encaja
Agarra el borrador del carruaje y lo abandona
Realmente no sabe qué está escribiendo, pero tiene que hacerlo
Sentado embelesado en el flujo de lo que está escribiendo
Con muñecas adoloridas, sus manos encajan
Los martillos golpean a los personajes
Se retuercen, bailan y giran
Pero nunca parecen sobrevivir más que sobrevivir
A medida que la gramática cambia
Una bombilla parpadea por un momento
La oscuridad cae por solo un segundo
Pero persiste, formas no dichas
Escucha el llamado, las sombras llaman
Amanecer tragado, aún todo consumiendo
Cada rincón acechando, acechando
Escucha los himnos de icor tan reconfortantes
Mientras el silencio ensordecedor grita
Otra página, una escritura apresurada
Una noche se repite, una docena más
Otro fracaso y una bola arrugada
De 'casi, tal vez' en el suelo
Enmarcado dentro del laberinto dentro de la impresión
Su escape de todo esto depende
De qué página se convierte en la puerta
La existencia está moldeada en las respuestas que escribimos
A acertijos en capítulos que no pueden ser definidos
Pigmento de negro y el pergamino blanco
Los fragmentos rastrean a través de la oscuridad hacia la luz
Los martillos y teclas y los patrones que tejen
Los fragmentos de mí que atrapan en medio
Todos tenemos que escribir en las páginas que nos dan
Pero no puedes vivir la vida en ambos lados del listón
Atado al listón
Legado
Es el sueño de cualquier creativo dejar su marca, indeleble, en el mundo que los rodea
¿En qué lado del listón?
Pero ten cuidado con las marcas que tal obsesión pueda dejarte
Otro capítulo se abre
Pero nuestro héroe no está seguro
Si el patrón está intacto
¿Ha escrito esta página antes?
¿Está escribiendo lo que ha vivido
O reviviendo lo que ha escrito?
Cada final con comienzos fallidos
A la deriva dentro de la tradición
En un lago que se convirtió en océano
Ahogándose bajo el peso del legado
Cuando cualquier oración podría ser condenada
Como la última que vean
Nuestras páginas pasan implacables
Cuenten o no, no hay remedio
Y así, se sienta de nuevo
Intenta escribir una treno preventivo
Amorfo en memoria
En efigie incierta
Inseguro si todo esto realmente es él mismo
Al menos, ¿una versión?
Pero estos susurros agarran la narrativa
Tratan el sentido con aversión sombría
Tentáculos se doblan y rompen la inmersión
Torsión cursiva a través de recursión
Sus palabras se ramifican en caminos
Demasiado oscuros para seguir a través de los árboles
Con páginas apiladas tan alto
Ha perdido el bosque por las hojas
Sin decir qué creer
No quiere que se vaya
Y así estas páginas terminan encuadernadas
Para hacer que la historia se repita
Despierta, el día comienza mientras cae la noche
Ve qué parte oscura de tu mente llama
No puedes luchar contra lo que escribes
Y escribes lo que nos gusta
Encuentra la luz, podrías ver cómo caen los brillantes
Necesitarás las herramientas adecuadas
Para obtener un servicio adecuado
No creerás las cosas que se esconden
Justo allí debajo de la superficie
Flotando sin esperanza a través de tomos
Sin forma de saber
Si estás componiendo o simplemente estás citando
La prosa que estás cosiendo
Ergo ergódico, erosionando tu ego
Yendo a por todas pero solo roto
Sin arreglos
Como la cafetera fluyendo
La carga del viaje del héroe
Por los personajes desplegados
Cuando todas tus mil caras
Son tan narrativamente vacías
¿Valieron los adjetivos empleados
El matrimonio que destruiste?
Sabes que la caza es un pasatiempo
Que toda la familia puede disfrutar
En lo profundo de los oscuros y sinuosos aleros de tu mente
Leído de una saga, ciego pero alcanzando de alguna manera
Conduce por un camino donde hojas y secretos se entrelazan
Incluso separados, dos héroes, una misma historia
Pueblo pequeño - y sé las convenciones narrativas
Tomas establecedoras en la oscuridad
Un argumento con un arco más allá de toda comprensión
Seré la primera persona en admitir
El presente es tenso y
No estoy seguro si lograré que estas palabras encajen
La presencia descendiendo
Escucho que me llama por mi nombre
Siento que me estoy desvaneciendo
Persiguiendo estas páginas pero cuestionando mi agencia
Encargado de una historia para romper
Escucho que me llama por mi nombre
Siento que me estoy desvaneciendo
¿Soy un personaje? ¿Actor? ¿Un pasajero?
¿Lanzado desde las orillas de un lago?
La existencia está moldeada en las respuestas que escribimos
A acertijos en capítulos que no pueden ser definidos
Pigmento de negro y el pergamino blanco
Los fragmentos rastrean a través de la oscuridad hacia la luz
Los martillos y teclas y los patrones que tejen
Los fragmentos de mí que atrapan en medio
Todos tenemos que escribir en las páginas que nos dan
Pero no puedes vivir la vida en ambos lados del listón
Atado al listón
Creatividad
Es el impulso de cualquier artista verterse en su trabajo
¿En qué lado del listón?
Pero si te vuelcas demasiado, es posible que no te guste lo que encuentres en el fondo de la botella
Nuestro héroe, una vez más intenta encontrar las palabras que le faltan
Y mira entre líneas para ver las líneas que observan de vuelta
Un rasguño demasiado familiar y - ¡oh! - la superficie se quiebra
¿Qué pasa, Alan? ¡No podemos ser ambos unos inútiles!
Ahora, sé lo que estás pensando
¡Esto es una locura! ¡Oh, él no puede existir!
Podrías haber triunfado
Solo abrazaste un poco de masoquismo
En lugar de eso, estás seco
Tratando de ganarte la vida con un manuscrito
Pero ¿has intentado por un segundo
Vivir como el hombre que escribes?
Soy las partes de las que te avergonzabas
Soy las partes contra las que luchaste
Soy las partes que te dijiste
No te mantenían despierto por la noche
Soy la parte de ti que es mejor
Simplemente no puedes admitir que tengo razón
Entonces, me vertiste en páginas
Entonces supongo que soy tu tipo
Fusionas el trabajo con tu autoestima
Pero dime, ¿cuánto vale eso?
¿Y valió la pena el viaje al infierno?
¿Qué tan corto caíste en la curva de la campana?
Entonces un día te olvidarán, ¡oh!
Pero tengo historias que contar primero
Porque soy esa cara que les diste para ser tú
Y cariño, estoy bien versado
¿Qué soy
Cuando ya eres una sombra de ti mismo?
Dime quién miraría esto
Y luego lo quitaría del estante
¡Lo tenías, amigo! ¡Todo!
La fama, el glamour, la riqueza
Pero, ¿qué vale si no juegas
La mano que la ronda ha repartido?
Las pesadillas no usan lógica
Sí, sabemos que puedes leer
Sentado allí esperando los créditos
Pero soy yo quien se supone que lidera
Todo ese embuste en tu cabeza
Pero ¿dónde está la cita que te haga ver?
Que tal vez eres antitético
A la poesía de mí mismo!
La existencia está moldeada en las respuestas que escribimos
A acertijos en capítulos que no pueden ser definidos
Pigmento de negro y el pergamino blanco
Los fragmentos rastrean a través de la oscuridad hacia la luz
Los martillos y teclas y los patrones que tejen
Los fragmentos de mí que atrapan en medio
Todos tenemos que escribir en las páginas que nos dan
Pero no puedes vivir la vida en ambos lados del listón
Atado al listón, el listón, el listón, el listón
¿En qué lado del listón, el listón, el listón, el listón?
Otro capítulo terminó
Pero no un arco concluido
Una narrativa que se repite
Para una trama que no puede discernir
Está escribiendo una partida
Pero aún tiene que aprender
Que cada línea que comienza
Siempre debe terminar en el regreso
Y ahí lo tienes
Un ciclo vicioso marcado por el martillo de las teclas y el sonido de la máquina de escribir
Un escritor maldito a revivir sus propias palabras, atrapado en un mundo de su propia creación
Un concepto novedoso
A todos les gusta perderse en un buen libro
Pero ten cuidado con lo que lees
En manantiales nocturnos
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