Atol

Trovoadas lá no céu
E um mar de sangue aqui no chão
Nos jornais procuro um emprego
Algo que me dê algum dinheiro

Tedioso enredo, talvez um grande defeito
Mas no atol se quebram ondas de esperança

Pesado é nosso fardo de desilusões
Minha obrigação renuncia à vaidade
É... é verdade, está ficando tarde

Não trago mais inspiração
Mas o dom tem o mesmo tom
Miragens no caminho camuflam os espinhos
Inibindo a natureza, a grande beleza
Da poesia juvenil do Brasil

Tudo que espero
É um reflexo sincero
É pisar num bom terreno
Sem sentir o gosto do veneno

Todo lábio invejoso tem um beijo perigoso
Oculta a atitude, desvirtua a juventude

Pesado limbo, fardo de desilusões
Minha obrigação renuncia à vaidade
É... é verdade, está ficando tarde