Apocalipse

Não sei o que fazer com o ar
De pulmões sem direção nenhuma
Nem tão pouco lugar

Nem tenho onde refém da paz
De canções tem coração alguma sorte morte-viva

Cem estrelas pra ninguém de vida estreita
Nada aqui nem lá
Não vem visão perfeita de tanto sobrar oh, oh iê iê

Já sei o que fazer com o ar
De corações com direção alguma
Indo sempre onde ela está

Romeiros desse trem sem sim
De fogo e pranto seguindo os trilhos
Nessa morte sorte-viva